Фальшивые бриллианты

Написав продолжение к своим фф, захотелось спать. Но сон не сразу ко мне приходит. Вот такой мини что-то захватил голову мою. Надеюсь вы поймёте что это, а то я сама не пойму 🤔 ________ Дом обшарпан временем, гнилой трупный запах. Тусклые разбитые стёкла в оконных проёмах. Настенный шкаф, полный фарфоровых и керамических изделий, которые никогда не были на столе. И конечно множество нитей паутины с пылью по всей поверхности тесной комнаты, словно покрывалом. Понял, что тут остановилось время. Застыв намертво, никуда не уходя. Тут жила моя старая сварливая бабушка, что воспитывала меня одна. И здесь же она умерла в одиночестве, просто упав, когда решила протереть шкаф. Я никогда её не любил. Нет, вру — любил когда-то, до поры. Хотелось прижаться к ней и обнять, почувствовать её тепло и сердце биение. Но увы, она и при жизни вела себя как призрак, живя только прошлыми воспоминаниями. В прошлом её не было меня. Просто не было места для меня. И что же меня привело сюда? Поиск мертвеца? Благое дело? Судьба? Но вы не угадали! Я тут приехал издалека, просто узнать, где спрятаны те бриллианты, что с руки её сняли или сняла она сама перед смертью. Поиски заняли три дня, пока чистил, сортировал я тут всё. Старье из керамики пошло сразу на помойку. А картины я все разорвал, пытаясь найти там второе дно. Но увы, там не было ничего! И вот стою я грязный весь, вонючий, не найдя ничего. Комната вся в большем бардаке, чем была до меня. Ни бриллиантов, ни даже камушков я тут не нашёл! А лишь жалкий кусок фальшивых кристаллов, спрятанных под полом. И вероятно, это были те самые «бриллианты»? Или бабушка и в молодости была глупа? Как можно человеку не различить стекло от камня? Ведь отличие от кристаллов в том, что стекло бьётся на тысячу кусков! — И зачем ты, старая карга, врала, что есть у тебя богатство? Драгоценные бриллианты, которых хватит на все земные блага? — досадливо возмутился я, глядя на рваную картину с изображением той женщины, что воспитала меня. Её притворная улыбка, строгие карие глаза смотрят сквозь время на меня. И снова, словно оказываясь там, я вспоминаю её слова, что остались шрамами в моём сердце и на руке следами порки от тонких прутьев. Те звенящие удары, что приносили такую сильную боль. «— Недоносок! Хулиган! Зачем разбил ты вазу мою с цветами? Теперь получишь наказание — пять ударов, и чтобы слезинка не упала! А то ещё сильнее бить я стану! — кричит гневно бабушка моя.» — Ахаха... А ты вся такая же! Вещи ведь тебе были всего дороже! — кричу я на картину, словно она слышит меня. — Значит и мне теперь важны не люди, не семья! Теперь я люблю лишь вещи! Но уже не твои! Покинув старый дом, последний раз бросил взгляд, подняв руку, помахав на прощание.