Усы

Боковушки в плацкарте придумал какой-то садист. Тесно, неудобно, ноги нормально не поставить и не вытянуть, даже к стенке не прислониться — крепления верхней полки мешают. Ерзаю, пытаясь найти удобное положение. Минут пять как тронулись, а у меня уже задница онемела. Напротив меня сидит импозантный мужчина лет сорока с шикарнейшими усами, как у гусара. Это я думаю, что как у гусара, потому что понятия не имею, какие там у них усы. Мне кажется, что именно такие, как две скобочки. Мужчина смотрит в окно, пока не замечает мой взгляд. Я кошу глаза в сторону, делаю вид, что задумался над чем-то. В наушниках играет какой-то говнорок, мне не нравится, но лень переключать. Я вообще спать собирался, но что-то уже перехотелось. Снова перевожу взгляд на усача, а он будто этого и ждал. Смотрит мне в глаза, и я чувствую себя неловко. И тоже смотрю ему в глаза. Соревнование. Кто первый не выдержит и отведет взгляд, тот проиграл. Я почти сразу сдаюсь, потому что уж больно отвлекают меня «гусарские» усы. Интересно, как он ухаживает за ними? Причесывает ли специальной щеточкой? Укладывает ли с помощью специального геля? Как часто он ходит к барберу? Фантазия уносит меня в стереотипный барбершоп, где брутальные мужики стригут друг другу бороды и накручивают усы, а потом сосут друг другу члены. Я невольно прыскаю и поджимаю губы. Вижу, что мужчина хмурится, и стыдливо отворачиваюсь к окну. Чувствую, как его нога касается моей ноги под столом и вздрагиваю. Ловлю его взгляд и натянуто улыбаюсь. Спина ужасно затекла, и я облокачиваюсь на стол. Мужчина тоже облокачивается и наклоняется ко мне. Снимаю наушники и смотрю на него в ожидании. — Меня Сергей зовут, — улыбается. — Никита, — говорю я. — Приятно познакомиться.