Писательство – работа одинокая...

Вернуться к тексту было и правда сложно. Настолько, что я вылила на страничке группы целое ведро "как?" и "почему?". Отчасти, это была попытка проанализировать эмоции и справиться с ними, отчасти - указать себе на проблемы вслух, чтобы они перестали казаться настолько всеобъемлющими, какими на мгновение показались. Но на самом деле, написала ли я о том, что, кроме сложностей, как здорово это было? Да, болезненный перфекционизм, да, неуклюжие усилия подражать любимым авторам, похожие на детский попытки надеть мамины туфли на каблуках, да, неуверенность в собственном ремесле и болезненное чувство потерянного навыка выражать мысли именно так, как хочется, но... Но написала ли я о том, как здорово было вновь вести эти тихие диалоги в голове, перебирать, точно бусы, метафоры и сравнения, с упоением ловить ритм грустных и нежных песен, чтобы кусочки этих гладких нот нашли своё отражение в ритмах написанного текста? Говорила ли я о том, как здорово было вернуться к комментариям, обсуждать любимых героев и то, какими ты видишь их поступки, насколько не-одинокой, не-покинутой и важной ты себя почувствовала в тот миг, когда посыпались первые комментарии и начались первые маленькие разборы? Как сложно, но интересно было вложить в персонажа саму себя, а потом позволить действовать ему так, как ему захочется? Мне кажется, что нет. Мне кажется, что стоило бы. Это было здорово. Это будет ещё лучше. Может быть, если я немного больше осознаю свои пагубные привычки, не только мои тексты, но и моя жизнь станет легче? Может быть, писательство начнет приносить столько же счастья, сколько и в самом начале, когда это были главы ради глав и мечты только ради мечты. Но даже так - это того стоило. Почему-то это всегда того стоит, правда?