Фотограф

Мужчина средних лет поставил камеру на штатив и ждал девушку. Она вошла в комнату бесшумно так, что фотограф увидел её только тогда, когда она села на стул, ложа руки на коленки. Мужчина засмотрелся на модель, пытаясь уловить все детали. Кожа девушки была бледной, но блестящей, будто жемчуг. Её черты лица были аккуратными и нежными. Сама девушка выглядела хрупкой и маленькой. На щеках нет и намека на румянец, будто сидящая перед ним была мертвецом. Её глаза, поблекшие и потерявшие блеск, смотрели точно в душу, не моргая. Тонкие, розовые губы сомкнулись в полосочку, а карамельные волосы рассыпались по плечам и прикрывали половину лица. Девушка была одета в длинную юбку пыльного цвета, будто её достали из чемодана на старом чердаке. Воздушные рукава блузки прикрывали худые плечи. Руки девушки находились на коленках, а пальцы иногда подрагивали, будто говоря "я живая... Я не умерла. " Кто-то может сказать, что эта девушка скучная и серая, но нет есть то, что привлекает и пугает в ней одновременно, будто в ней была какая-то тайна. Подувший с окна ветерок вернул фотографа в мир реальный. Мужчина приготовился фотографировать, но волосы девушки поднялись и открыли вид на шрам на лбу и виске. Было ощущение, что это шрам, а не родимое пятно. Девушка продолжала сидеть невозмутимо и неподвижно, будто кукла. Фотограф сделад несколько снимков и его модель встала, направляясь к выходу, ни сказав ни слова. -Подождите! Кто вы? -спросил мужчина уходящей девушке. -Моя девушка, -сказал темный силуэт хрипловатым голосом, сверкая фиолетовыми глазами.