Цветы

Я однажды в шутку сказал тебе про цветы. Мол, когда-нибудь, я бы хотел получить букетик. Ты тогда засмеялся, дав масло из резеды — аромат медовый долго носил с собой ветер. Мы сидели тогда за бутылкой вина в саду, лишь закат нежно гладил лица последним лучом. Я расспрашивал: где ты нашёл резеду? Ведь она здесь давно редка, не покроет луга ковром. Ты хранил свои тайны, а я знал, что масло ты сделал сам, я давно научился читать по улыбке твоей. Мы потом возвращались ещё к цветам и к легендам о Дане, Деве Полей. У дорог тут и там начинают вспыхивать маки. Удивительно видеть как старых знакомых их вновь. Ты про хрупкость их говоришь и про то, что они прекрасны: вспыхнуть раз, отцвести, отгореть, а потом — снова в бой. Клевер дивным ковром разрастается в склонах пологих. Всех оттенков, всех запахов даже тебе не узнать. Мы пускаем пастись коней, уставших с дороги, продолжая просто болтать и полною грудью дышать. Ты на щёчки цветка нажимаешь несильно, я слежу с любопытством и тихо потом смеюсь. Он как будто бы рот открывает. Красивый. Внутрь шмель залетает и снова уходит грусть. Расскажи, расскажи, откуда ты всё это знаешь? Может даже ты сам был когда-то цветком? Ты смеёшься. Ты обо всём понимаешь. Просто так получилось, действительно очень давно. Я часами готов мелодичный твой голос слушать. Больше некуда всё же равно спешить! Ты поёшь иногда, как сирена, но только лучше. Я всегда очарован и не готов уходить. Ты чудесные сказки знаешь, умеешь в тени растворяться. И однажды приносишь мне утром букет. Я тебя там не видел, но в этом готов поклясться. Ведь никто и не знает больше про золотой львиный зев.