Спшл1992

Картинка переключается резко и оглушающе. Будто фосфором полыхнуло. Бесконечно долгую пару секунд он стоит на обочине однополосной дороги и пытается осмыслить произошедшее за... За сколько? За последние десять минут, лет, вечностей? Среди сотни одинаково безликих домиков нелепо выделяется один как раз напротив него. Совы. Везде. На крыше. На ограде. На припаркованном автомобиле. Вообще-то они и по соседним домам расселись. Но на этом их больше, чем в хогвартсовской совятне. Очевидно, почтовые. Очевидно, ждут ответа. Интересно, как магглы будут отскребать последствия? На минуту ему становится почти смешно. Совсем чуть-чуть. Стоп. Значит... В доме живёт малолетний волшебник. Паззл складывается. Конечно. Все так. Магия слабая, но знакомая. Хоть этих мест он никогда и не видел. Проклятый кулёк... Десять лет прошло? Видимо, да. Сжечь этот блядский маггловский притон Адским пламенем прямо сейчас? Свет невыносимо режет глаза, в висках стучит, а вдохнуть полной грудью не получается. Но сил хватит даже так. И их хватит, чтобы снести скудную защиту Светлых. Правда палочки нет. Без нее сжечь возможно, но трудно. Но можно даже проще. Можно зайти внутрь и по-маггловски зарезать ничтожеств их же кухонным ножом. Там всего двое взрослых и двое выблядков, только один из которых волшебник. Интересно, почему такая никчемная защита на доме?.. Да и дом... Почему маггловский район?? Почему ни одного волшебника рядом?? Это ведь мелкий, мать его, герой Светлых. Какого хуя здесь творится?? Откуда-то из солнечного сплетения тенью боли расползается тоска. Старая-старая. Отдающая приютской обреченностью, одиночеством и голодом. Голодом... Да. Разумеется. Надо пожрать. И палочку добыть. А потом как следует изучить это Мерлином забытое место. Наверняка есть ловушки. Не могли же Светлые просто... Просто бросить пиздюка как использованный расходник. Нет. Точно не могли. Это точно ловушка. Он кривится, агрессивно протирая глаза рукавом мантии. Хрен ли они так жгутся? Будто вот-вот слезы ливанут. Как вообще вышло вдруг оказаться здесь может и не в полной силе, но точно во плоти? Во всяком случае, жрать хочется соответственно. А ещё спать. Только сначала погреться в горячем душе. И... [В крови их блять погреюсь. Палочка нужна.] Поставить следящее заклинание на источник знакомой магии даже без палочки много сил не отнимает. Зато теперь сопляк никуда не денется. От этого почему-то становится немного легче. Задача добыть палочку оказывается тем ещё геммороем. Потому что в маггловской дыре волшебников предсказуемо почти не водится. Тащиться пешком через весь пригород туда, где ощущается хоть какое-то подобие магического следа, так себе удовольствие. Маггловский супермаркет, рядом какой-то плюгавый парк, а за ним, судя разговорам прохожих, школа. Интересно, мелкий поганец сюда ходит? Общий любимчик даже среди вшивых магглов? Уж это-то ему точно обеспечили. Злость опять пробирает до мурашек и покалывания в кончиках пальцев. Спустя пару часов волшебник все-таки появляется. В меру возрастной недоумок в фиолетовой мантии. Ну хоть не в звёздочку... Хотя в маггловском районе ходить в этом все равно тупо и, пожалуй, опасно. Если не христанутые фанатики*, так обычные хулиганы въебут. Вот примерно так. Он хлопает волшебника по плечу как только тот поворачивает на дорожку парка. И от души вмазывает кулаком по лицу. Вообще-то это глупо и бессмысленно. Следовало тихо оглушить жертву бутылкой, вытащенной из мусорки. Вон как раз возле скамейки торчит подходящая. Забрать палочку. Наложить империус. Получить информацию. Но совершенно детская обида и ярость накрывают с головой, снося напрочь здравый смысл. Ему снова десять. Снова некуда и незачем идти. Снова никто не ждёт. Хотя последнее обстоятельство никогда и не менялось. Ботинок врезается лежащему на асфальте волшебнику под ребра, отбрасывая его на полтора фута*. Кажется что-то внутри бессознательного тела отвратно хрустнуло. Ну нет. Так не пойдёт. С трупом возиться точно не хочется. Да и поиск без вести пропавшего в паре часов ходьбы от дома Избранного тоже ни к чему. Он беззвучно матерится, обшаривая мага в поисках палочки. Как они блять живут вообще? Ещё б чемодан собрал, а палочку на дно запихнул. Зажрались совсем в своей безопасности. В вымышленной безопасности. Он ухмыляется, выгребая из кармана фиолетовой тряпки галеоны и фунты. И того и другого немного, но лучше, чем ничего. Палочка, к слову, тоже немногим лучше, чем ничего. Рябина и патлы единорога. Коза-мутант в кустах блять. Но выбирать не приходится. Шипя сквозь зубы проклятия, он залечивает жертве травмы, приводит в чувство заклинанием и накладывает империус. Вообще-то подчинять убожество нет особого смысла. Но так проще вытрясти информацию. Он бесцеремонно ворошит чужие воспоминания. Да, старый хрен Избранного видел. Даже за руку с ним здоровался. Но... Простите, какого хуя??!! Может это все-таки не Избранный? Может вместо него для безопасности поселили постороннего малолетку. Не может же... Задохлик, недокормыш и оборванец. От резких движений взрослых вздрагивает. Лохмы дыбом. Барахло очевидно с чужого плеча. Ссадины явно свежие. Деда, впрочем, это ни капли не смутило. Хотя заметил. Как тут не заметить? Но когда кому было до такого дело? Ярость захлестывает снова. До трясущихся рук. До зелёных кругов перед глазами. По асфальту расходится вибрация, а в воздухе поднимется низкий, почти неразличимый гул, отдающийся ветром в ветвях деревьев. Стоп. Нельзянельзянельзя. Не сейчас. Ничему нельзя верить, не убедившись лично. Он с трудом заставляет себя подавить магический выброс и пинком выпроваживает подчинённого волшебника на дорогу. Пусть валит. Империус не то что разболтать, а даже и вспомнить не позволит без приказа. Надо разобраться. Но сначала добыть тисовую палочку и пожрать. Точнее, в первую очередь пожрать. Хорошо хоть маггловский супермаркет недалеко. Сигнальные чары пока молчат, но ощущение, что времени в обрез, становится только сильнее с каждым часом. Он на ходу давится сэндвичем и дерьмовым маггловским кофе, почти не чувствуя вкуса. Ну хоть не забыл как жевать, и на том спасибо. Трансгрессия сейчас не самое мудрое решение. Зато самое быстрое. По идее, на атомы расщепить не должно. Не так уж он ослабел, в самом-то деле. Палочка наверняка хранится в Министерстве. Ну с безопасностью у этих имбецилов вряд ли за десять лет что-то улучшилось. О том, что она могла сгореть без остатка, он старается не думать... Огрызки неведомо откуда взявшейся, сомнительной удачи не подвели и на этот раз. Да. Палочка в хранилище. Обойти охрану и защитные чары дело нехитрое. Для него точно. Он забирает её, оставляя на стенде трансфигурированную рябиновую. Проверять все равно никто не будет. Родной тис так приятно ложится в руку, что по позвоночнику пробегает электрический разряд, а сознание проясняется. Впрочем, наслаждаться воссоединением некогда. Надо выметаться отсюда нахрен. Сигнальные чары срабатывают почти сразу, стоит только спуститься с крыльца Министерства и сбросить дезиллюминационные. Наплевав на все, он трансгрессирует обратно к обгаженному совами дому. Машина магглов как раз отъезжает от ворот. [Да ёб же твою мать!!] Он швыряет следом магическую метку. Как только объект остановится, можно будет трансгрессировать туда, где тот будет. Это лучше, чем летать, прости Мерлин, следом как ебаная листовка в 1940м.     Сидя в забегаловке при супермаркете с чашкой не менее убогого, чем их же кофе, чая и такими же стремными пончиками, он осознает, что не успел осмотреться в магическом Лондоне. Сильно ли изменился за прошедшие годы?.. А Хогвартс? Изменился? Воспоминания небытия размытые и нечеткие. Пересыпаются в сознании липким пеплом. Он отодвигает чашку, набрасывает отвлекающие внимание и защитные чары и кладёт голову на скрещенные руки. Вряд ли скоро подвернется возможность поспать в постели. Но передохнуть все-таки нужно. Не лень же ебучим магглам истерично мчаться почти до глубокой ночи. Он успевает немного поспать за столиком, купить сигареты и даже метнуться до риддловской развалюхи, на скорую руку слепив из неё временное укрытие. Мало ли чем кончится погоня. Может и удастся отдохнуть... Ещё одна трансгрессия в направлении метки выматывает до подламывающихся коленей. Но он с мстительным удовольствием осознает, что все ещё в состоянии принять бой хоть со всеми аврорами сразу. Впрочем, даже самого захудалого аврора не наблюдается в радиусе примерно мили. Но... Почему?? Почему они не обеспечивают безопасность национального героя?? Комната по цене конфудуса ему достаётся как раз под номером семейки. Орут так, что даже подслушивать не надо. Малолетний боров завывает. Взрослые магглы ссорятся. Избранного не слышно от слова совсем. Он довольно долго сидит прямо на полу душевой кабины под горячими струями. И собирается завалиться на кровать. Но вдруг понимает, что не сможет. Чувство, что, если ляжет в постель, то уже не проснётся, странно смешивается с ощущением нереальности происходящего. Окно слишком широкое, а кровать слишком близко к нему. Если взрывом вышибет стекла, осколки аккурат располосуют лежащего в лапшу. Он встряхивает головой, отгоняя воспоминания. Садится на пол, поближе к несущей стене и откидывается головой на мягкое одеяло. В конце концов, можно поспать и сидя. В нелепой гонке за непонятно чем проходит почти неделя. Магглы, судя по всему, знатно потекли флягами. Потому и остановились в заливе. Как это должно помешать совам приносить письма, интересно? Или они думают, что совы, простите, по земле пешком ходят? И в чем с письмами-то проблема? Может магию они и не любят, судя по услышанным воплями, но убегать от писем?? Абсурд. Этого не может быть на самом деле. Или... Может? Полувеликан так громко топает и пыхтит, переговариваясь о чем-то с, прости, Мерлин, мышами в кармане, что даже сигнальные чары не нужны. Любой маггл услышит за сотню ярдов. Лесничий проходит мимо по жалобно поскрипывающим доскам пирса, едва не цепляя его плечом. Рассеянно бубнит извинения, не поднимая головы, и грузно спрыгивает в лодку. Интересно, узнает, если скинуть капюшон?.. Он беззвучно шагает в ту же посудину под дезиллюминационными. Она предсказуемо осаживается под весом ещё одного пассажира. Полувеликан озирается. Ежится как от ветра и мотает головой, отгоняя тревожные мысли: "Показалось. Точно показалось. Не тот-кого-нельзя-называть же в самом деле вернулся..." Он кривится, сдерживая желание хотя бы хмыкнуть в ответ. Иногда спонтанная легилименция находит забавные вещи. Вот как сейчас. На воде промозгло и холодно. Интересно, каково семейке Избранного в этой развалюхе?.. Магии ни следа. Он бы почувствовал даже согревающие. Значит... Пиздюку либо запретили колдовать во время побега, либо... Очевидно, что ЛИБО. Не обучен он ничему. И нахуй не нужен магической Британии, пока темнейший из волшебников мёртв. Надо бы злорадствовать, но вместо этого под рёбрами Адским пламенем закипает тоска и обреченная ярость. У хижины полувеликан снова нервно озирается. Незримая причина его тревожности раздражённо закатывает глаза. Лесничий с сомнением мотает головой и высаживает плечом хлипкую дверь. Пока он на всякий случай оглядывается по сторонам в поисках преследователей, темнейший из волшебников лорд Волдеморт бесшумно перешагивает трухлявые доски и отступает в угол, уставившись на косяк, за которым прячется Избранный.