Город-Светлячок

Телефон раскладушка. Школьная форма. Бабушкина каша. Телефон раскладушка. Июнь. Тепло. Буйство красок. Мне и правда тяжело. ... Я живу в городе настолько маленьком и чудесном что сложно сказать. В моём классе всего четыре человека включая меня, мама учитель музыки. Она была скрипачкой в своё время, играла даже в филармонии столицы нашей области. Умеет и на фортепиано конечно. Любовь к этой всепоглощающей зелени вокруг нас, в нашем маленьком маленьком городе увела её от мечты. Наверное, вернее сказать подарила новую. Новая мамина мечта это счастливая семья с большой ивой за окном. Красивая плакучая ива, огромная, гигантская, утопающая в своей зелени всегда была со мной. Каждый мой день начинался с приветствия ей. Как только я начал запоминать свою жизнь в моей голове стали повторяться эпизоды с бабушкой которая всё твердит о пальцах настоящего пианиста глядя на меня. По молодости она играла джаз и классику даже не в столице области, а в настоящей столице страны. Она была при главной филармонии, при главном стоке искусства и разумно предполагать что её истории о Париже и Сан-Франциско это не выдумка. Лишь когда её жизнь подошла к своему почтенному периоду она объявила о выходе на пенсию, дала большой концерт. Я там был, плакал, мама тоже плакала, весомые для музыкантов критики были с опухшими красными глазами. Бабушка была гением своего дела. Бабушка смеялась. Она оставила эту сцену без главного огонька. Тогда она переехала к нам с мамой в свой же родной город. Ни разу я не слышал упрёка от неё маме что та не использует свой талант, ни разу не слышал в мою сторону. Я играю на фортепиано каждый день. Моя одноклассница Мая приходит со мной после школы ко мне каждый день и по два часа слушает мою игру. Пианино, старое, потертое, мной любимое стоит у окна, я редко его называю величественным "фортепиано", особенно рядом с мамой и бабушкой однажды игравший на таких инструментов только от красоты которых захватывает дыхание. Мая сидит на старом стуле почти напротив меня. Солнце играет на её лице, она вдумчиво смотрит на иву и блеск речки. Иногда рисует сразу акварелью. Она художница. Когда мы сидим первый мой час я практикую классику и она шутки ради если и рисует, то точно какого-нибудь Давида или Сократа, когда наступает второй час я посвящаю себя всего импровизации, она делает то же акварелями небрежно лежащими у неё в сумке. Наш город насчитывает пятьдесят тысяч человек населения, если округлять конечно. Школа одна, а нас в классе четверо лишь потому что мы в десятом классе. Все ребята стараются убежать как можно скорее и идут сразу после девятого класса в "лучшую жизнь". Мы с ребятами же знаем друг друга с рождения и каждый из нас будто "поцелован музой в лоб" как любит говорить наша директриса. Я играю на клавишных, Мая рисует, Дима, мой лучший друг, пишет стихи и прозу, Валя поёт. Мы дружим ужасное количество лет и думаю на наши увлечённости сильно повлияло наше общение с ребятами. Везде что-то общее, крупицы, моменты. Нам часто бывает скучно, поэтому мы на старой сцене ДК устраиваем тематические вечера. Обычно они проходят очень славно. Зачастую я играю на пианино джазовую импровизацию, Дима читает стихи, Валя поёт на новые его тексты беря те же джазовые интервалы в нотах что и у меня, Мая рисует мурал или пишет на огромном холсте. Всё это наша совместная импровизация которые мы называем "Моменты юности и жизни". Всё что обычно обговаривается это настроение и тон, иногда перед праздниками мы делаем что-то особое. На наши вечера помимо наших семей сходятся ветераны уставшие от скуки и прочие пенсионеры, мамы с маленькими детьми которые так их вдохновляют на подвиги. Часто заходят военные и служащие ребята, у нас рядом их "часть". В такие вечера я чувствую себя джазменом из прошлого, закрываю глаза, представляю более приглушённый свет... Будто бы я в Новом Орлеане... Не хватает трубы, не хватает ударных... Всё будет. Мама иногда наигрывает мне на скрипке, очень помогает разнообразию. Для нашего маленького города мы это целая история которую не забудут. Иногда нас называют "могучей кучкой" или "маленькой эпохой возрождения". Нам весело. Нам очень и очень весело. Я никогда не ощущал тягости в своей игре, меня никогда не принуждали, мне просто показали как. Думаю если бы я встал утром и сказал маме что я панк и слушаю только Кобейна и играть хочу только Кобейна, она бы молча улыбнулась и подобрала бы неряшливую мелодию из их любимого ей альбома. Я рад что меня поддерживают в начинаниях так. Отец мой часто пропадает в командировках, он моряк. Отпуска у него тоже длинные, зарплаты большие, но мы их не тратим на поезки только ради поездок. Папа копит, покупает маме иногда Chanel который она так любит, мне ищет нужное к школе и к музыке. Он хочет чтобы когда я выпустился, скажи я любую глупость по типу: "Отец, я поступаю в Киото, мне нужны деньги на переезд" или "Отец, я хочу в колледж на севере Вашингтона, в Сиэтле есть кое-что цепляющее, не находишь?", он смог это спокойно оплатить. Каждый раз когда он возвращается первое время я даже не лезу с расспросами о том как прошла новая командировка. Я смотрю на то как они с мамой любят друг друга, как обнимаются, шутят, целуются, радуются что они есть на свете, видят любовь в глазах друг друга искрами, а меня как самую большую из них. Это меня радует. Тихо тихо я играю словно дождь капает по крыльцу. Так хочу это выразить. Высокие ноты в начале, пусть будет с "ля" , потом с терцией вниз, примой наверх и так чередой... Это правая рука не переборщить бы с высотой актавы. В более средней тональности левой играю нежно "до~ре~ми~ре~фа~ре~ми" ... И дальше... Тут не куда торопиться. Словно капель... Словно дождь. Мягко, легко... - Пам Пам Пам Пам Пам Пам Пам Пам... - начала тихо творить Мая, первые её три "пам" шли ровно вверх по тону, потом тихонько вниз и опять вверх, прямо как у меня. У неё славный слух. Тихонько глянул и вижу как солнце играет на её, почти фарфоровом, лице. Кожа кажется прозрачной. Волосы чуть колышатся от ветра из открытого окна. В тени видно листву. Она тихо встала, отложила краски и картон обтянутый тканью, и покачнувшись в бедре перевесилась верез подоконник. Её светлые рыжие волосы разбушевались, она улыбнулась и закрыв глаза продолжила меня слушать. - Такая сказочная... Тёплая погода... А ты мечтаешь о дожде? - протянула чуть недовльно девушка. - Ты же знаешь что я люблю дождь, солнце тоже, но тёплый летний дождь в такую духоту бы помог. - я немного сбавил темп. - Тогда закрой глаза, играй дальше, а я полью тебя из лейки. Не переживай, вода будет тёплой. - хоть я уже и не смотрел на неё, понял что сказано это было с улыбкой. - Квинта? - Терцию держи, мне так больше нравится, не завышай. - Ладно. Я так люблю нашу иву, я так люблю её шелест, я так люблю этот джаз, бабушку от которой плакал весь зал. Перемены между уроками для четверых. Муралы на стенах домов от Маи и её маленьких учеников. Стихи Димы в исполнении Вали. Я чувствую себя Бадаламенти в такие моменты, они мой Линч. Они мои визуализаторы. Я же - звук с дешёвой моторолы, красивый, загадочный. Они - телефон раскладушка. Мы все в таком маленьком городе так ярко светим, мы делаем его светлячком.