дождусь.

А солнце уходит на запад

Засучить рукава бы, но запонка

Не дает, и метла, мети

Пыль родною, аж до боли мне памяти.

Утро выдалось непривычно морозным. Блондин спускает ноги с невысокой кровати и борется с желанием залезть обратно под одеяло и греться там, пока солнце не встанет и не начнет теплеть. Сейчас только середина июня, воздух свежий, небо чистое. После обеда приятно греет солнце, но духоты, присущей июлю, что обычно проходит в дождях, а из-за этого и августу, совсем нет. Пожалуй, первый месяц лета выходит самым удачным. Когда не хочется сидеть под кондиционером или вентилятором весь день, но когда ночи все еще холодные. Как будто напоминают, что это только начало. Тем не менее сейчас ранее утро, а солнце уже высоко. Греет землю и пробирается в окна квартир, намереваясь разбудить всех тех, кому не выпала "удача" работать семь дней в неделю. Альбедо — графический дизайнер — работает в рекламном агентстве недалеко от дома. Вообще, это не та работа, куда обязательно надо ходить каждый день. Его часто отпускают домой, дают возможность закончить все вне стен офиса. Скорее даже не так, он довольно редко бывает именно на месте работы, но это не отменяет объемов того, с чем ему приходится работать. Сегодня его попросили прийти для какой-то важной проверки. Честно, самого дизайнера это не особо волновало. Он то знал, что придет и вернется спустя пару часов, скорее всего даже до начала обеда, и вновь ляжет спать. Так как в офисе он не часто, то и делового костюма у него нет. Выбор падает на коричневые брюки и белую футболку, сверху рубашка. Кажется, в таком ходить все еще холодно, но для Альбедо это давно перестало иметь значения. Парень стоит в ванной у раковины перед зеркалом. От туда на него смотрит человек с очень бледным лицом и фиолетовыми кругами под глазами. Рука тянется к собственному отражению, но замирает, так и не коснувшись зеркала. — Поторопись, ты так опоздаешь, — вдруг звучит отстраненный голос появившегося Скарамуччи, что, даже не посмотрев на блондина, проходит мимо, начиная заниматься повседневными делами. Альбедо медленно убирает руку и крепко сжимает край раковины, опуская голову. Он хмыкает и качает головой, резко отстраняется и быстро идет на выход с квартиры. Прохладный и свежий воздух помогает проснуться куда лучше, чем кофе с утра. Альбедо трясет головой, избавляясь от ненужных мыслей, и начинает свою "прогулку" до работы. Но как бы парень не старался не думать о человеке, что так сильно засел в его сердце, ничего из этого не выходит. Оно и неудивительно. Сердце больно сжимается от чувств и... тоски? День проходит как будто мимо. За все это время Альбедо так и не понял, для чего было важно его присутствие. Программы на компьютере показать? Да вроде это не так уж и сложно. Но все это не отменяет того факта, что парень успел сильно измотаться. Рядом с офисом, как раз по пути домой, есть небольшое кафе. А мысль о вкусном кофе сделает любую забегаловку в глазах Альбедо — дорогим рестораном. Атмосфера в кафе была довольно уютной, что невольно переносила домой.

***

Стрелка часов уже перешла далеко за обед. Альбедо сидит на краю кровати, на ногах лежит планшет, а в руках стилус. Парень набрасывает пропорции лица и тела, позу в которой должен сидеть человек. На сегодня работы нет, но и других дел тоже не осталось, поэтому он решил расслабиться за рисованием. В квартире, как обычно, тихо. Звукоизоляция стен слишком хорошая даже для того, чтобы слушать ссоры соседей. Бывает, что такая тишина начинает давить, но сейчас она только на руку, помогает сосредоточиться. На плечи Альбедо плавно ложатся чьи-то руки. Парень замирает и смотрит на набросок: широкая рубашка, ноги прямые, но закинуты одна на другую, лицо в пол-оборота, но его закрывают темно-синии волосы. В голове художника на изображении должен быть еще песчаный берег и море. Стилус замирает в паре сантиметров от экрана планшета. Одна рука остается лежать на плече, а вторая поднимается и зарывается в пшеничные волосы, помогая расслабиться и выйти из оцепенения. — Ты обещал мне портрет, — говорит человек, сидящий за спиной художника. Блондин тяжело сглатывает и только сейчас понимает, что задерживал дыхание. Медленно выдохнув, он опускает голову и закрывает глаза, закусывает губу, пытаясь сдержать подступающие слезы. — Я не помню, — тихо проговаривает и вновь вздыхает, садясь ровно. Он все еще ощущает руки на своих плечах, которые иногда гладят его по волосам, — хочу, но не могу вспомнить. Планшет со стилусом медленно съезжают с его ног, глухо падая на пол. Сам художник откидывается на спину и падает на кровать. Взгляд устремлен в потолок. Холодно и одиноко. Никого нет. Он живет один уже несколько лет. Столько же лет он видит его везде, но не видит лица. Он не смог сдержать обещание, не смог выполнить даже последнюю просьбу. Голова поворачивается в сторону, Альбедо бесцельно смотрит в окно, рядом с которым стоит стол и чувствует, что начинает сдаваться. На столе стоит баночка, на которой уже успела осесть пыть, так давно ее не трогали. Вновь его гладят по волосам и у самого уха слышится: — Я подожду, пока ты вспомнишь. Я подожду тебя. Альбедо резко поворачивает голову, но снова никого нет. Он знает, что даже когда он что-то чувствует или слышит, то рядом никого нет. По щеке скатывается одинокая слеза. Он вновь устремляет взгляд в потолок и закрывает лицо руками.

***

Вновь открывает глаза, когда за окном уже темно. В теле ощущается непривычная легкость. Кажется, все это — сон. За столом сидит невысокая, миниатюрная фигура. Скарамучча, сидящий все это время и бесцельно устремляющий взгляд в стол, поворачивает голову и смотри на Альбедо своими глазами синими глазами. — Проснулся? Я уже подустал ждать, — хмыкает он и встает из-за стола, протягивая Альбедо руку, — пойдем. Блондин, как завороженный вкладывает свою ладонь в чужую и следует за Скарамуччей. Они проходят в коридор, идут очень медленно и аккуратно. Чувство, что Альбедо находится не в своем теле все растет, ноги не хотят слушать, но художник продолжает идти. Он смотрит в синии глаза и не может оторваться, старается запомнить каждую черту лица. Ведь только во сне получается разглядеть его, но как только сон закончится — он все забудет. Они доходят до входной двери. — Иди впереди, — говорит Скарамучча и заходит Альбедо за спину. — Нет, — художник хватает его за руку, — только не исчезай... Побудь еще немного. — Хорошо, — кивает и слегка улыбается, — я не уйду. Проходи. Альбедо стоит возле входной двери. Чувствует, как чужие руки лежат у него на плечах, давая понять, что он не один. Блондин медленно открывает дверь и замирает. В голове появляется какой-то съедающие сомнение. — Ну же, — мягко проговаривает Скарамучча и все же идет первым, — поторопимся. Художник кивает и делает несколько шагов вперед. Тело ощущается совсем легким, он смотрит на спутника, что улыбается и тихо проговаривает: — Я тебя дождусь. Еще шаг. Внезапно тело охватывает боль и картина перед глазами тухнет. Больно. Утром под окнами его квартиры будут стоять машины полиции и скорой, но это уже не важно. Медленно парень открывает глаза и встречается с чужими манящими синими. Свободно.