Атмосфера моё всё.

Прохладный дождливый вечер в день первого сентября. Не совсем весёлый день, кажется стал ещё унылее и грустнее. Все будто плачет, улицы и тропинки залиты горечью небес. Холодный ветер режет глаза, лицо щиплет от охоловших слез. Где то там, в далеке, слышен гул приезжающих машин, скрип колес об мокрый асфальт. Теплый, пусть и такой же промокший, шарф согревает больное горло и обмерзшие губы. На улицах пусто, ещё бы, как будто кто то стал стоять под холодным осенним ливнем. Стал. Забранные в тихаря, школьные документы и пустота в душе. Куда идти? Все кажется таким неправильным, снова то чувство что уже ничего не вернуть, но если? Разве я виноват в том что они не любят меня? Почему? Сигареты, купленные на останки деньги, промокли в кармане вместе со спичками. Та что в зубах потухла так же быстро как и пришло осознание того, что это все бесполезно. Зачем тянуть резину и пытаться отдалить то что произойдет? Зачем? Разве не лучше просто принять неминуемое.? Магазины закрылись сегодня раньше чем обычно, негде спрятаться от дождя если конечно не лезть под лавочку. Лавка. Возле дороги она стоит одна, старая потёртая и поношенная временем, но сейчас она кажется как никогда уютной. Время, ох если бы вернуть его назад... То что? Рано или поздно все случилось, просто она зарубила все на корню, прежде чем это перешло в больную рану, что никогда не заживёт. Или может все было бы не так..? Лавочка холодная, как и в целом все здесь. Хочется почувствовать тепло, жаркое, согревающее, как солнце. Но не сейчас, дальше только холоднее. Можно пытаться согреться, но скоро своего тепла не хватит и она замёрзнет. Дыша на заледеневшие от ветра и дождя, руки, все кажется таким жестоким. Некуда идти не к кому обратиться, разорвав все связи своими руками она построила путь к своей одинокой смерти. Если бы она этого не сделала... Где то слышится тихое мяуканье. Под лавкой сидит кот, грустный и промокший. С первого взгляда они похожи, но нет. Это не так. Ему просто не повезло, она сама виновата. Животное трётся об ноги, ластится, дрожит. Еды нету, единственное что она может сделать, попытаться согреть. Возможно на миг она станет для кого то подобием солнца. Холодная шерсть жжёт все ещё теплую кожу, но это уже и не важно. Накрыв кота не полностью промокшей кофтой, они сидят вдвоем. Этот момент навсегда запечатлится в ее памяти. С тихим шуршанием она что то достает из полу пустого, промокшего до нитки, рюкзака. Завтра возле дороги , под ослепительными лучами солнца найдут ещё не полностью окоченевший труп, а под его боком, тихо спящего, согревшегося, кота.