Как-же я люблю свою гитару.

Вечер.Зима.Россия.На улице уже темно, хоть время 4 часа дня. Я снова иду со своей ебучей шараги. Я хочу стать судмедэкспертом, ведь это интересно. Люблю разгадывать загадки смерти. А ещë я люблю подрачивать на трупы, особенно если их разворотило так, что образ человека исчезает. До дома шуровать приходится сначала на автобусе, потом на ещë одном, а потом уже пешим пол километра, и эту дорогу я терпеть не могу, особенно сегодня, ведь ещë утром я скурил последнюю сигаретку, а денек на новою пачку нет. Наконец-то, два просраных на улице часа и я дома. Мою руки и лицо, вытираю всë халатом с бабкинским принтом и иду ссать. Уж очень хочется,весь день терпел, а в сторону дымнно-яблочного свинарникав шараге я даже не смотрю. Блевать там от всего хочется.От запаха ашек и говна, от отсутствия кабинок и того что белый трон вовсе не трон а обоссаная дыра, кое как обложеная кусками сломанной плитки и приклееным на сопли ободком. От обшарпаных стен с тегами. От людей находящихся там. Открывая дверь толкана подхожу к белому другу, растëгиваю ширинку, достаю хуй, целюсь и снова обассываю ободок. Блять ну ëбаный рот! Наверное девушкам ссать легче, хотя они же садятся. Ещë грязнее получается! Пиздец, никому в этом ëбаном мире не легко! Доссав я сразу иду на кухню, сажусь и смотрю на стол. На столе лишь чашка чая, карзинка с хлебом но без хлеба и огурец. Смотря на огурец я думаю как бы было хорошо засунуть его себе в сраку и затрахать очко как в той порнухе, где у девушки вывалились кишки из жопы сразу после выемки огурца, но я опоздал на день, огурец лежит в тарелке порезаный и едят его лишь мошкора. Я же не гей из анекдота про гея в колбасном магазине. Жрать нечего значит и на кухне тоже делать нечего. Иду в комнату под песню из разных мыслей, и каждая мысль своим голосом, не похожим на другие. Держась за косяк смотрю на кровать, а на кровати гитара. Старая, странная и как будто сгоревшая в своей молодости, а может и в старости. Нашел я еë на помойке. Раритет 85 года выпуска. Говно говняное, звук херня, струны тоже, но она моя, любимая. Моя гитаря, моя любовь. Напряжения в голове перебивает напряжение в штанах. Пока я буду искать фото трупов хер упадëт, а искать адекватную порнуху без шлюших кривляния и выдавленых стонов мне лень. Остаëтся только она, гитара. Идея выебать гитару тупа и гениальна одновременно. Гитара. Подхода к ней я думаю как же еë назвать и спускаю на пол, кровать слишком мала. Струны..Ах как же они соблазнительно натянуты. ~Брынь~ Пальцы сами водят по струнам, по всем кроме первой. Еë просто нет. Расстëгиваю ширинку, потдеваю трусы и достаю горячо налитый кровью хуй. Держу гитару за гриф и уже хуем привожу по странам. Ах, ну и что я блять творю. Волоча член по струнам решаю пойти дальше и просовываю орган меж струн. Гитара недовольно бурчит, но сопротивляться нечем и я вхожу глубоко в гитару и дохожу до стенки. Спустя пять минут мучений инструмента я наконец-то кончаю в Марфу. Да, я назвал еë Марфой. Сильно устав я ложусь на кровать и засыпаю с хуем на воздухе и грязной гитарой. А потом подыхаю от СПИДа, ведь нехер ебать гитару!!!