Поэзия минувших дней

Начало девятнадцатого века, закрытая школа. Пыльные стены библиотеки, в которых они только вдвоём. Никто не заходит в этот отдел. Им по семнадцать лет, и они ещё не знают о том, что случится когда-то. Они не планируют даже завтрашний день — что уж там говорить о далёком-далёком будущем. Джордж перебирает золотые волосы столь любимого им человека. Залезает рукой под неизменную шляпу с фиолетовой лентой, улыбается. Кажется, он наконец смог на время утихомирить задиру. Их лица теперь близко, слишком близко. Джостар — приличный мальчик. Он краснеет, как сумасшедший. — Я не понимаю, ты что, целоваться решил прямо в библиотеке? — Дарио говорит невероятно тихо для своего обычно громкого голоса. — Если решил — двигай давай, я не против. Джордж двигает. Прислоняется на секунду к губам Брандо, с диким смущением отрывается. — И всё? Ты что, не целовался никогда? — Он медлит. — Ну, вообще-то я тоже. Не с кем было. Но я хоть знаю, как это делается. Подтверждая свои слова, Дарио льнёт к губам Джорджа, опираясь обеими руками на стол позади него. Прикрывает глаза, старается не фыркнуть, когда Джостар вновь начинает гладить его по волосам. Неужели ему так нравится? Поцелуй отдаёт вкусом чая с молоком. Они не считают, сколько прошло времени — может, пара секунд, а может, час. Им важен только момент. — Глупый ты. — Брандо отстраняется, с улыбкой глядя в небесно-голубые глаза Джостара. — И вообще… Его затыкают вторым поцелуем. Джордж впервые в жизни так чем-то увлечён, так опьянён тем, что задиристый, грубый и самоуверенный товарищ буквально тает в его руках. Дарио выдаёт короткое мычание, хватает друга (или уже не совсем друга) за лацканы пиджака, прижимается поближе. И они ещё о многом не знают. И после того, как оба закончат школу, пойдут разными путями… Они уже не будут помнить друг друга. И при последней встрече не вспомнят ни школьные годы, ни библиотеку, ни эти поцелуи. В письме Дарио к Джорджу не будет ни слова об этом. Это всего лишь минувшие дни.