Текст, который субтитрами транслирует голова

      Не сплю. Сижу на подоконнике, голова заваливается по́д пол, волосы струятся по батарее. Время 3:47       Спать не могу, по снам бегают Фараоновы-Амелины и грустные голые женщины. Отчего грустят — я им, наверное, не снюсь.       Когда поступлю и съеду, жить буду в коробке из-под пива. Зато в Москве. Зато своя. Подкоплю денег на фрилансе, когда узнаю, что это такое, и зафигачу ремонт; какой — вообще не важно, зато на свои.       Комнатная коробка тоже давит серыми шуршаще-зернистыми стенами. Ночной простор дышит через раз — отравился на прошлой неделе, когда веселые и находчиво-хайпанутые позапускали фейерверков свадьб на десять вперёд. Фонари мигают тусклым, незвездно-приземленным светом.       Кончики волос задумчиво зажёвывает хмурый подкроватный монстр. Отчего хмурый — я ему, наверное, житья не даю. Даю только конфет. Я-то без недели неделю сладкого не ем, пусть шуршит вместо меня, там, под матрасом, «Москвичкой» или «Мишко-Кишками в лесу». Все равно во рту горечь — будто опять на спор медленно разжевываю банку искрящейся недоумением и «вообще-то только при спазмах гладкой мускулатуры ЖКТ» Но-шпы.       Бабушкину фиалку нужно поливать два раза в неделю. В последний раз бабушкина фиалка была полита бабушкой. Бабушка умерла восемь лет назад. Фиалка — ничего ещё, вроде дышит гарью и благовонией со вкусом «вишняванильконопля», зараза, живучая, живучее меня. Потому что я задыхаюсь.       Открываю окно — там Карабасы-Барабасы, Слендермены и Сиреноголовые под полупрозрачной лунной дымкой борятся между собой на облупленных шампурах и соседскими голосами поют про «Ягодомалинку оп оп оп».       Хлопаю ушами — пока на месте. Закрываю окно, смахиваю толстый слой пыли с подоконника, на котором сижу.       Мне не смешно, хочется выть.       А завтра опять бешеная кутерьма из дядечек-тетечек в белых рубашках и бесконечное толкание локтями. Скоро отточу свои непропорциональные гордые локти так, что буду махать ими, как монстры-соседи несчастными шампурами.       Пишу глупенький текст про себя, меняю герою пол и имя — получается текст про Машу Семёнову. Маша Семёнова, героически заслоняя мое уставшее прыщавое лицо, раз в жизни мелькнёт на моем профиле на ваттпаде, с гордостью дождется своих желанных пары-тройки отзывов и полетит с Эвереста своих книжно-литературных главнообразных ролей вниз — к Пете Пупкину, Славе без фамилии и Мироновой без имени. Сменит ее кто-то ещё тупее, как в шоу из тик тока. Все тупеет из-за тик тока, со времён тик тока и до сих пор — потому что сваливать пока больше, в общем-то, не на кого. Запрещённые соцсети перевешивают Дуровский ВКонтакте, которого яро осуждают все пользователи ВКонтакте и выдают подкрепленные мемами про/с аниме фантастические фортели… (ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ). Все это тоже, как ни странно, происходит ВКонтакте.       Ручка самостоятельно, самым наглым образом растекаясь по бумаге, ставит тут жирную точку, затыкая меня в очередной раз. Вообще можно с закрытыми глазами поводить этой самой ручкой по бумаге и выложить чувственную, современную книжку на ЛитРес. Такая удобная экономия времени, что в то же время можно без проблем пожевать фиалковые листья, — и вкусно, и когда же ее можно будет с чистой совестью выкинуть.       Время 4:21.       Вставать в шесть утра.       Не сплю.