Солнце в кофейне.

Говард Филлипс Лавкрафт — мужчина двадцати восьми лет от роду, ста девяносто сантиметров росту, имеющий волосы, что практически достают до лодыжек и апатично уставшие глаза волочил свое существование в одном из небольших городков Америки. Ему очень сильно хотелось избавиться от этого тела. Для него было бы хорошо, если бы все конечности растёклись в кашу, кости растрескались на мелкие крупинки, а органы уничтожены. Но Говард не хотел умереть. Он хотел просто не обладать этим телом, чтобы спать. Он даже однажды работал в морге, ему не понравилось. Слишком было велико желание лечь на место трупа и заснуть. Теперь он работал бариста в местной кофейне, потому что на более прибыльную и серьезную работу не смел и расчитывать, да и не нужна она ему вовсе. Всё, на что были нужны деньги — съемная квартира, что-то на оплату налогов и на еду. Больше ему ничего не было надо. Кофейня была очень тёмной, в нее не ходили просто, чтоб посидеть, а только для того, чтоб взять кофе на вынос или провести свидание, которое вы бы очень не хотели прервать. То место, которое не должен был посетить и лучик света Солнца, ведь это «территория Луны», можно сказать, и если что и могло привлечь в этой кофейне, так это как раз хороший кофе. Как раз то, что нужно мужчине. Приболь небольшая конечно, но, как упоминалось ранее, ему много и не нужно. И почему, вернее зачем, в это заведение заглянуло само яркое и обжигающее небесное светило под названием Солнце? ─── Когда дверь внезапно широко раскрывается и в нее заходит человек, Говард как раз с трудом затягивает свои непослушные волосы цвета морской глубины в неаккуратный хвост. И только закончив с этим смотрит на вошедшего. Он привык составлять впечатление о тех, кого увидел. Просто чтоб знать, получится ли ему схалявить или захватить чаевых. Он понял, что схалявить не получится. Перед ним был парень где-то между двадцатью-двадцати пятью. С голубыми как само небо и большими словно два озера глазами в обрамлении прелестных ресниц, блондинистыми как само солнце волосами, чуть грубыми руками, чётким, но миловидным овалом лица и широкой улыбкой до ушей. На нем белая мятая футболка, джинсовые шорты по колено, на правой руке надеты несколько разноцветных резинок, обут он в старые башмаки, которые носил его дядя и на плече болтается серый рюкзак. При этом паренек будто источает солнечный свет. В отличие от Говарда, который в своей одежде(белая рубашка, чёрные и аккуратные брюки, мужские туфли, да кофеиного-молочного цвета фартук с бейджиком с надписью «Говард Лавкрафт» и названием кофейни) и в целом выглядит довольно опрятно и довольно нормально, но обычное выражение его лица и его необычная худоба создают ощущение, будто он вообще не от мира сего в прямом смысле. — Что будете заказывать? — на автомате спрашивает Говард и зевает, чуть прикрыв рот рукой. — Ммммммм.. чёрный кофе с собой, средний! — выкрикивает парень. — На имя? — вопрошает мужчина. Он никогда не писал имена заказчиков на стаканчиках, если они того не просили. Почему ему важно имя этого человека? — На имя Джон, — сообщает свое имя незнакомец. «Уже лучше», — думает мужчина и начинает выполнять заказ. — хех, а говорили, что тут бариста медленный! — бормочет парень себе под нос и смотрит как Говард готовит ему кофе. Спустя минут пять кофе был готов, на стаканчике красовалось «Джон», ну и заказ был оплачен. Лавкрафт протягивает парню стаканчик, тот за ним тянется. Их руки на миг соприкасаются. Лавкрафт, не особо любящий прикосновения, захотел, чтоб этот миг длился дольше. Стейнбек, который не особо любил прикосновения от незнакомцев тоже был не против. — Приходите еще, — еще одна особенность. Лавкрафту было все равно на то, придут еще эти люди или нет.. Солнце уходит, а вместе с ним и внезапный прилив энергии куда-то испаряется, будто его и не было и в помине.