Ночь темна и полна...

      Ночь темна и полна ужасов.       И ужасы эти притаились вовсе не за пределами Винтерфелла, не в косых тенях на полу.       Нет, ужасы прячутся, петляют, путают следы в лабиринтах разума.       Её, Сансы Старк, разума.       Стоит только заснуть и вот тогда...       Тогда-то они и придут. Не ведающие жалости, вооруженные до зубов.       С ними бесполезно сражаться, проще просто не ложиться спать.       Санса так и поступает — не спит.       Цедит по глотку травяной чай и, склонившись над куском мееринского шелка, вышивает.       Вышивание её успокаивает.       Вышивание возвращает в детство, где самая страшная беда — кривые стежки да неодобрительный взгляд септы Мордейн. Вышивает Санса не у себя в покоях, а в кабинете.       В кабинете светлее, меньше теней и мрачных воспоминаний. Единственный недостаток кабинета — его доступность любому придворному лорду.       Ох, уж эти лорды!       Каждый так и норовит составить ей компанию, развеять скуку, дотронуться хотя бы до края рукава.       В памяти невольно всплывают лица особо рьяных поклонников, и Санса брезгливо морщится, скорбно вздыхает.       Прислушивается.       И есть к чему — за дверью раздаются шаги. Тяжелые, внушительные.       Кто-то негромко бросает пару коротких приказов стражникам, и двери распахиваются.       Стражники впустили, не могли не впустить позднего визитера.       Потому что это Бриенна Тарт.       Санса выдыхает, расслабляется.       Ей не нужна компания, но, по крайней мере, это не очередной лорд, решивший, что ночью, в полумраке, королева будет благосклоннее, чем днём, в лучах холодного северного солнца.       Бриенна задерживается на пороге.       Замирает.       Переминается с ноги на ногу.       Санса не заговаривает первой.       Она знает, зачем пожаловала леди-рыцарь.       Все в замке обеспокоены тем, что королева засыпает только к утру, а просыпается глубоко за полдень.       Мейстер прочел ей целую лекцию на тему того, как это пагубно сказывается на здоровье, особенно на женском. Да и потом, принимать просителей полагается с утра, такова традиция.       «Так-то, голубка. А ты думала, что королеве всё позволено? Э, нет, девочка, ты и спать-то по расписанию должна. Как тебе такое нравится?» — голос в её голове знакомый, ядовито-ласковый.       Так с ней разговаривала только одна женщина.       Так с ней разговаривала женщина, черты которой Санса боится обнаружить, бросив однажды взгляд в зеркало.       Именно поэтому в её чашке терпкий чай, от которого сводит зубы, а не хмельное сладкое вино.       Она не станет такой, как Серсея Ланнистер.       Не должна стать.       Но всё же что-то истинно ланнистерское, порочное в ней есть.       Иначе откуда бы взяться этому мелочному удовольствию?       Ей не нужно и головы поднимать, чтобы знать, что чувствует Бриенна сейчас, какую неловкость испытывает.       Наверняка её прислал мейстер. Потому что за последние месяцы Санса не сорвалась разве что на своего верного рыцаря.       Все остальные, включая мейстера, успели увидеть королеву в гневе. И им не понравилось.       Им не понравилось настолько, что они прислали лучшего бойца.       Лучшего, но не бесстрашного.       Санса с мстительной усмешкой втыкает иголку в мягкий шелк, сполна наслаждаясь каждым мгновением вязкой, липкой тишины.       Что-то в этом есть, определенно.       Женщина, ставшая рыцарем, заковавшее даже своё сердце в броню, — и вдруг такая нерешительная. Беззащитная.       «Ты чувствуешь это? — Серсея в голове смеётся. — Да, милая, это власть. И тебе она нравится, не так ли? Ты могла бы заговорить первой, могла бы прервать её мучения, но они доставляют тебе удовольствие».       Санса поджимает губы.       Санса злится.       На скользкий шелк под пальцами, на кривой стежок, на ломоту в шее, на проклятый голос в голове...       И на Бриенну Тарт.       «Нет-нет-нет, я не могу» — говорит она себе и прикрывает глаза.       Если сейчас она не удержит свой гнев, если сорвётся...       Что тогда будет?       Кем она тогда станет?       — Эм... Вы не спите...       Бриенна говорит.       Наконец-то.       Голос её звучит глухо и неуверенно.       Санса позволяет себе усмешку:       — Вы, как всегда, наблюдательны.       — Я... Все в замке... волнуются. За вас.       — Все? — Санса поднимает голову. — Под «всеми» вы имеете в виду мейстера? Он, конечно, знатно отъелся за осень и зиму, но не настолько же.       Теперь Санса если и шутит, то только так.       Шутки её остры, острее иглы в руках.       — Мейстер...       — Мейстер хочет, чтобы я жила по правилам. По выдуманным им правилам, — Санса хмурится. — Мейстер забывает о том, кто здесь главный. Именно это я ему и сказала, после того как он закончил свою утомительно долгую проповедь. Я не собираюсь жить по навязанным мне правилам. Уж вы-то должны меня понимать.       — Это не правила, Ваше Величество. Это здравый смысл. По ночам нужно спать.       Санса поднимается, бросает вышивку на стол.       — Да, конечно. По ночам нужно спать, маленьким девочкам нужно верить в принцев и не мечтать о титуле рыцаря, не так ли?       — Это... это другое.       — Да неужели? — оскаливается она, устало трёт переносицу: — По ночам нужно спать, вы сами сказали, так идите и спите. Или вам нужно особое королевское распоряжение?       В её голосе нет гнева, лишь холод.       Но и этого гордой деве Тарт хватает.       Она выпрямляется, вежливо кланяется и уходит, осторожно прикрыв за собой дверь.       Санса остаётся.       В одиночестве.       «Разве не этого ты хотела, голубка?»       Нет, не этого.       Санса чувствует... не злость, нет.       Ей больно.       Ей больно и обидно, как когда-то в детстве, когда септа Мордейн хвалила не её вышивку.       Бриенна ушла.       Просто взяла и ушла.       Не осталась, не стала расспрашивать о ночных кошмарах, даже не попыталась поговорить.       «А тебе бы хотелось? Чтобы она осталась? А чего бы тебе ещё хотелось? Чтобы тебя, как маленькую, гладили по головке и утешали?»       — Хватит, замолчи! — Санса зажимает уши, как будто бы это может её спасти.       Не спасает, конечно же, не спасает.       «А может тебе хочется не только этого, а? Может тебе хочется, чтобы она согрела твою холодную постель? Нет-нет, дорогуша, я не осуждаю, правда у тебя в замке есть служанки помоложе и посмазливей».       — Хватит!       Санса сметает со стола вышивку вместе с мотками разноцветных ниток.       По щекам катятся слёзы.       Она оседает на пол, обхватывает колени, как будто бы ей снова восемь.       Плачущая королева. Что может быть нелепее?..       Плачущая королева. Что может быть страшнее?..       Но сегодня, так и быть, боги к ней милостивы.       В приоткрытое окно врывается ветер, проносится по кабинету и гасит свечи.       Санса Старк, Королева Севера, остаётся один на один с темнотой, одиночеством и своими слезами.