Петля

      В жизни невсегда происходит именно так, как хочется. Минхёк закуривает сигарету, выдыхает дым и вновь задумывается о том, что происходит с ним. Всё это слишком тяжело для него. Он немного устал. Совсем чуть-чуть. Устал так, что чувствует, как скоро вновь потеряется и не будет слышать других, не будет слышать себя и потеряется. Это просто уже невыносимо. Он слишком запутался. Его дома ждут, но он не знает зачем. Потому что в голове крепко засело то, что там должен быть совершенно другой человек. Он живёт с этим чувством третий год, третий год он меняет людей вокруг себя, думая лишь об одном человеке. И не о себе. Он думал о себе и снова переворачивал всё с ног на голову, потому что так он хотел. Он просто хронический беглец, застрявший в одной временной петле. И он не может из неё выбраться. Другое, всё должно быть другим, по-другому. Сто изменений, тысячи поворотов, туда и не туда. Стоит присесть, отдохнуть — время снова вскакивать, куда-то нестись и менять. Не то. Это? Тоже не то. Он потерялся в поиске идеала, идеала, который он потерял. Сам отказался от него ради себя и него. Тяжело. Всё это давит, всё превратилось в психологический триллер. Стоит начать сначала, как через время приходится замедляться, останавливаться посреди дороги, оглядываться и думать, что прошлое начало было не таким уж и плохим. Минхёк думает, что может повернуть время вспять, любая его ошибка — ничто, стоит лишь переместиться во времени и пространстве, но он знает, что это невозможно — очередная дереализация. Он куда-то торопится, постоянно смешит, словно Белый Кролик из Алисы, понимает, что это — ошибка, клянётся сам себе, что впредь будет терпеливее, будет стараться сдерживаться, но забывает — он никогда никому ничего не обещает, никогда никому не клянётся, потому что не сдержит слово. Дым окрашивает фильтр в коричневый, наполняет альвеолы в лёгких, и кажется, что сейчас эти пузырьки полопаются, наполняя полое тело кровью. В голове — бардак. Дым струится из лёгких, из сигареты, попадает в нос и щиплет, вызывая слёзы. Но он не умеет плакать. Это всего лишь защитная реакция организма. Очередной вдох, наполненный грязью, выдох, окурок летит на асфальт и тушится подошвой кеда. Минхёку пора бежать. Часы показывают пять минут шестого. Он бы нажал специальную кнопку на них, переместившись далеко в прошлое, но её нет. Он проверял.       Дома ждёт тепло, ждёт Хёнвон со своим сонным и уставшим лицом. Но у него просто такое лицо, Минхёк знает. И он всё это портит. Потому что он правда сделал бы всё для него, правда, но его останавливает столько «если», «но». Отговорки. Отговорка на отговорке, башня вырастает, складывается в плиты, стена растёт. Он бы отвёз его в своё любимое место на морском побережье, но погода не такая, да и Минхёк так давно не был на море, что понятия не имеет, куда ехать. Он бы подарил Хёнвону самые прекрасные цветы, такие, что он видел прошлой весной в цветочном, но их там больше нет. Он устал от самого себя, он устал думать о другом. О том, из-за чего началась эта чёртова петля, которую и на свою шею даже не надеть. Он пролил столько слёз ради этого. Ради того, чьи черты лица выучил наизусть, чьи глаза светились бесконечной теплотой. Он так много отдал за эти годы, что ему просто нечего дать Хёнвону. Он сдаётся, он чувствует, как теряет последние нити, за которые он дёргал, управляя своей жизнью. Это всё слишком странное и сдавливает голову. Он открывает дверь и молча заходит в квартиру.       — Привет?       Этот голос. Минхёк не знает, любит его или ненавидит. Он запутался. Он не хочет его слышать. Он машет рукой и слегка улыбается, видя чужую боль. Но делает вид, что ничего не происходит, целует и проходит дальше. Он не хочет сейчас говорить, и он знает, что Хёнвон это понимает. Минхёк бы правда посвятил ему все свои работы, свою жизнь, спел бы все песни, но он всего себя отдал другому, того, кого пора бы уже забыть. Но… Он не знает, как у него дела. Он надеется, что у него всё хорошо, и это всё не зря. Он готов страдать, готов делать больно себе и другим, лишь бы не потерять свою сердцевину, то, на чём он держится последние несколько лет, чтобы не забыть, кто дал ему шанс жить дальше. Минхёк знает, что скоро начнётся всё снова. Петля делает очередной свой шаг, закручиваясь в вечную спираль, а Минхёк ещё не понял, движется он по ней вверх или вниз. Он не знает, может, эта спираль лежит в одной плоскости, а может, это уже давно огромный узел. Он не знает. Он так запутался. Он хочет просто исчезнуть, он хочет вернуться в прошлое, хочет вернуть тот день, когда он в последний раз увидел его. Сон Хёну. Такой неидеальный идеал с такими тёплыми руками и глазами. Минхёк так и не смог ему сказать всё, что чувствует, он просто исчез из жизни этого ангельского создания, а теперь что-то ищет, лишь бы не признавать своей слабости и тупости, он не хочет об этом думать, он выткал такую идеальную паутину из лжи, что сам не понимает, где правда. Он просто устал и надеется, что все остальные его просто забывают, не давая ему никакого значения. Он не хочет. Он режет себя, режет других и не понимает, нравится ему или нет. Он всё ещё не понял. Он так устал. Он просто хронический беглец и патологический врун, потерявший свои чувства в очередной петле непонятно когда. Он просто отключился от других и создал свой собственный мир, в центре которого находится один человек, даже не знающий, сколько он значит для такого подлеца, как Минхёк.