Часть 1, возможно, не последняя
19 июля 2024 г., 00:00
— Вечно ты никого не слушаешь, — говорит Весемир; его горло сдавлено облачёнными в чёрную посеребрённую снегами сталь пальцами Имлериха, прижимающего Весемира к осыпавшейся каменной стене крепости Каэр Морхена. — Мне всегда это нравилось. — Цири тоже всегда в себе это нравилось.
Цирилла Фиона Элен Рианнон — львёнок из Цинтры, дитя Старшей Крови и наследница престола сожжённого дотла государства — ныне побеждённая и отбросившая меч на поле брани, готовая пожертвовать собой ради спасения Весемира, умоляющего её одуматься и бежать. Взор зелёных глаз смотрит твёрдо, когда она направляется к Эредину, годами преследовавшему её по мирам в желании заполучить силы Лары Доррен, приглашающе протянувшему к ней длань. Цири делает ещё шаг в сторону Эредина вопреки запретам Весемира. Намерения её предельно ясны: защитить тех, кто ей дорог, во что бы то ни стало — даже ценой существования всего.
Однако Весемир не позволяет ей принести себя в жертву: из последних сил вытащив кинжал, он пронзает его остриём Имлериха под рёбра. Следующее, что Цири слышит, — пронзительный хруст. Как бы она хотела, чтобы это оказалась лишь ветка, а не свёрнутая шея Весемира. Пространство замирает.
С затянутого пушистыми мехами тяжёлых иссиня-сизых туч неба, более не отделённого от них защищающим куполом, возведённым чарами Йеннифэр, плавно опускаются снежинки, стелясь на усыпанную щебнем и залитую кровью промёрзшую землю, овеянную телами поверженных всадников Дикой Охоты. Выжившие приспешники Эредина окружают Цири со всех сторон — она не видит этого: перед глазами предстаёт лишь смерть Весемира.
Я ужасненько виновата, дядюшка Весемир…
Цири кричит.
«Порше 911» мчит по раскалённому солнцем асфальту Пустошей, шурша колёсами. В нагретый салон влетает песок, и Ви закрывает окно. Тачка Сильверхенда настолько древняя, что не оснащена даже мало-мальским климат-контролем, — что ж, придётся страдать: ему не привыкать. Джонни, нацепив на глаза авиаторы, сидит на соседнем пассажирском сиденье, привычно посбаивая помехами и рассыпаясь пикселями, но очевидно наслаждаясь поездкой. Ви прикуривает. Из динамиков приглушённо льётся «Chippin’ In» Самурая; позади — днём с подачи корп захламлённый на пролетающих ави рекламой, а ночью взрывающийся светом устремлённого ввысь неона с ней же — небоскрёбы загрязнённого смогом Найт-Сити.
— Заглянем к Альдекальдо — Панам просила помочь, а после можем заняться тем киберпсихом из Пасифики, — сообщает Ви — естественно, как и всегда, мысленно, наконец привыкнув не взаимодействовать с Джонни так, чтобы слышал любой оказавшийся с ними поблизости. Он отпивает давно остывший синто-кофе.
— Валяй. — Джонни лениво пожимает плечами. — Ты помираешь — не я. Продолжай дальше ебланить. Стервозная сука из ебучей Арасаки может ещё подождать тебя в «Углях». — В его пальцах тоже появляется сигарета.
— Завали, Джонни, — отмахивается Ви — не обязательно напоминать каждый раз, что он умирает: ему и так лучше всех известно об этом. Джонни показывает средний палец, усмехнувшись. Ви отвечает тем же, возвращая взгляд на вьющуюся ленту дороги. — Джонни… — напряжённо произносит он.
— Тормози, блядь! — последнее, что успевает произнести Джонни, прежде чем «Порше» влетает в изломанный, овеянный зеленоватым свечением разлом.
Ви со всей силы жмёт на тормоза, пытаясь вырулить; тачку заносит, и Ви крепче сжимает руль: «Порше» сбивает кого-то на своём пути, и ещё, и ещё; лобовое стекло трескается и осыпается осколками. Ви ощущает запах жжёной резины, когда ему наконец удаётся остановиться.
— Что это за хуйня? — Джонни хмыкает. Ви оборачивается к нему: грудь Сильверхенда пронзена мечом, вонзившимся в спинку пассажирского сидения. Ви, изрядно подохерев, выбирается из «Порше», осматриваясь. На него обращаются забрала каких-то… доспехов или вроде того. — Слышь, Ви, ты когда-нибудь такое видал? — Джонни как ни в чём не бывало появляется на капоте.
— Нет, — хрипло отзывается Ви.
— Ну и где мы? — осведомляется Джонни.
— Ну явно, блядь, не в Микоши, — огрызается Ви.
— Ви! — слышит он знакомый голос. Ви оборачивается, увидев недалеко от них сидящую на земле девушку с пепельными волосами.
— Цири, — недоверчиво произносит он.
— Ты что, знаешь эту тёлку? — интересуется Джонни.
— Типа того, — Ви кивает.
— Ты поможешь мне, Ви? — спрашивает Цири.
— Ты что, серьёзно собрался ей помогать? — Джонни закатывает глаза. — Ви, давай лучше поскорее съебёмся отсюда.
— Нет. — Ви достаёт из кобуры пистолет; из другой — «Малориан». — Мы не станем дельтовать, а поможем, Джонни. Цири мой друг, чумба.
— Еблан, — констатирует Джонни.
Ви усмехается, наставив оружие на одного из рыцарей.
— Провокация. Жри свинец, сука! — раздаётся электронный голос Скиппи.
