Вернись.

Утро. Тепло и хорошо, яркое солнце светит в белоснежные жалюзи. Двое парней лежат прижатые друг к другу, они находятся рядом даже когда спят, младший обнимает старшего, а старший тем временем уткнулся своим лицом в грудь второго. Когда яркое летнее солнышко поднимается выше и начинает падать на закрытые глаза младшего, брюнет начинает немного жмурится. Он с нехотя открывает свои зелёные глаза и потирает их хрупкими руками. Эдогава смотрит вниз и замечает мирно спящего Аллана. " Такой умиротворённый, спокойный и милый. " Все что думает про себя детектив, он осторожно убирает волосы с глаз любимого и наклоняется чтобы поцеловать его в лоб. От прикосновения мягких губ к своему лбу По осторожно трётся лицом об футболку детектива и обнимает его ещё крепче, дабы прижаться к источнику тепла и не отпускать. Парень ещё не открыв глаза улыбается и медленно открывает их. Как жаль что это всё сон. Детектива нет уже с ним уже несколько лет, а эти яркие зелёные глаза.. глаза что походят на драгоценные камни, они были прекрасны. Жаль что только были. Эдгар поднимается с кровати и вновь садится на край полусогнутый. Он смог поспать спокойно спустя несколько дней, но как же обидно что он не остался во сне навечно. Мешки под глазами, они ненормально большие, тело стало намного тоще, он был настолько худ что если бы детектив и заметил, он бы сразу начал ругать Эдгара за это. — Эдгар, не изводи себя так! Ты худ словно смерть, а то хуже как покойник! - пытался быть строгим детектив. Эти фразы, они въелись в мозг настолько глубоко, что четко можно услышать голос этого прекрасного, великого детектива. Самого любимого. И единственного... Как жаль, что нельзя вернуть то время, когда этот мальчишка приходил радостный домой к писателю и вновь, и вновь, и вновь отчитывал его за то что он не спит или же не ест. Как жаль что Эдгар не может вновь коснуться этих.. этих щек, этих прекрасных темных волос, этих теплых рук... Мечта писателя лишь одна. Вернуть свою музу, вернуть то ради чего он жил, вернуть то что ему дорого. Аллан не желал вновь проливать своих слёз над могилой мальчишки которого звали Рампо Эдогава. Он не хочет этого. Парень поднимается с кровати и падает на колени от бессилия, он долго ничего не ел. Хотя обещал юноше что будет питаться каждый раз и начнет следить за своим здоровьем. — извини Рампо.. извини что не смог никак помочь, это моя вина, извини меня прошу... Всё таки эмоции берут верх. Прозрачная капля слёз, она бежит по белоснежной как снег коже, такой нездоровой, но через чур завораживающей. Эта нездоровая кожа, так нравилась детективу, хоть она и была для него холодной, но она была родной... Аллан По упирается руками в пол и плачет, а его тело предательски трясет, как же ему плохо без этого парня, которого он ждал каждый день и писал.. творил ради него. — почему жизнь забирает тех кто так дорог для меня? Эдогава был единственным.. единственным спасением для меня - задыхаясь от слез говорит Эдгар. Взяв себя в руки, он поднимается и подходит к своему столу на котором лежит незаконченный роман, это тот самый роман, который он начал писать ещё тогда когда Рампо был жив. Ручка в руках автора трясется, буквы дрожат, а он так и продолжает писать, всё пишет и пишет, он чувствует как слабеет, чувствует что вот вот и вновь провалится в сон, но нет, писатель продолжает. — я обязан закончить.. ради него. Ради Рампо.