Moje more

Годы текут, жизнь проносится перед глазами, однако в памяти каждый чёртов день всплывает яростное "Я убью тебя". "Я убью тебя", которое Чуя с болью в голосе шептал самому себе, когда тёмную комнату наполнял звук удара стеклянной бутылки об поверхность стола. Новой, опустошённой, забытой. Накахара, должно быть, больше никогда не вспомнит о том, что так много пил. Наверное. Возможно. Возможно... Так почему же в голове вертится только одно воспоминание? Всё это время, что он провёл в одиночестве, от него не отступал тот день. Тот человек. То лицо. Чуя один, потому что не может вспомнить, когда в последний раз так часто кого-то вспоминал. Дазай был последним. Последней, чёрт возьми, каплей. «Я убью тебя, обязательно убью. За всё то, что ты со мной сделал. За всю боль, что ты мне причинил, ты поплатиться своей собственной. Я ненавижу тебя... Ненавижу. Чтоб ты сдох, Дазай!» А почему он вспоминает всё это именно сейчас? Разум отчего-то скован, будто бы тяжёлые, толстые железные цепи обвивают руки, ноги, всё тело, не дают пошевелиться и что-то сделать. Чуя смотрит на то, что он делает, будто бы снимает всё это на камеру. На плёнку своей памяти, на которой каждый день освобождается новое место. Снимает и смотрит на всё со стороны, не принимая своего участия. Он отдалённо чувствует, как рука слегка тяжелеет от веса пистолета. Он отдалённо чувствует, что перед ним человек. Отдалённо чувствует, что слышит его слова. Отдалённо чувствует знакомый голос. На секунду прислушивается, чувствуя, как как будто чужое по непонятной причине тело в этот раз послушно подчиняется. Осторожно останавливается, с трудом пытаясь вернуть и присвоить своё сознание самому себе. Он напряжён, он пытается расслышать, пытается вникнуть и понять, пытается увидеть. Взглянуть хотя бы ещё раз... Всего один. Один раз посмотреть в его глаза. Как же давно Накахара не слушал с такой внимательностью его голос... Он говорит так невнятно. Кажется, что-то, что сейчас сидело в теле Чуи вместо него самого догадалось, что мафиози ничего из услышанного не понимает. Прерывает слушание, разрывает концентрацию и сжигает гармонию. Цепи с новой силой тянут руки назад, не позволяя дотянуться до человека, что сейчас находится перед ним. Всего в паре метров. Нужно только вытянуть руку, и ладонью удастся нащупать его лицо... Так близко, так желаемо... Так нереально. Время закончилось. Что-то вновь присвоило власть себе, нажав на курок пистолета. Выстрелы. Такие громкие, что сердце ощутимо сжимается, а глаза отчаянно раскрываются шире обычного. Время можно вернуть назад? Это можно было бы как-нибудь предотвратить? Можно изменить реальность? Можно его не убивать?.. Был бы Чуя самим собой, он бы расплакался. Безо всякого стеснения, безо всякой скованности. Разрыдался бы прямо перед тем, кого когда-то пообещал убить. Перед тем, жизнь которого он прервал собственными руками. Он правда хотел бы заплакать. Хотел бы, однако огонь его собственного разума угасает слишком быстро.