СТИХИ ПЬЕРА ГРЕНГУАРА

1 «Муза, девочка, хватит плакать…» (в ночь перед постановкой мистерии) Муза, девочка, хватит плакать, Будет и на нашей улице праздник, День Королей. Будешь, как обещал я, Девой, В белое тебя оденут, Может, дадут и денег… Памяти мне налей (Я не люблю вина), Пой со мной, Муза, пей Прошлое – и до дна. Рваный камзол как роза, Черная и сухая. Начал говорить прозой – Кончил стихами. 2 «Старик Вийон нас не благословил…» Старик Вийон нас не благословил, И помер-то до нашего рожденья (А до тебя ни мига я не жил, Но прорастал из детских наваждений, Как роз уста – из-под земли могил), И в гроб он не сходил, а восходил, Как пьяная Луна в петле созвездий, И высмеял б, а не благословил Он нас, и вовсе не был он старик, Все больше молодея с каждой песней! 3 Рождество Ребра неба трещат от стучащей звезды. Наберу прямо в рот леденящей воды – Шпили нёбо пронзят, на зубах захрустят витражи, Губы правдой земной разобьют миражи. Что же! Вновь лишь духовною пищею сыт, Пусть со влагой Луна в мой желудок скользит, Пусть я гимн Рождеству распевал по дворам… Руки греть пред свечою вхожу я во храм, Чтоб не спать под мостом, скроюсь я за колонной, Муза в статуе там притворится Мадонной, И во храме на грани меж явью и сном Для распятия стих мой родится Христом. 4 Два Двора Собираются вшей поискать в головах У враг врага, ковырять коросту Чужую. - Так те, из Блуа, в словах Соседских роются, как в отбросах. Кто бы ни, что бы ни – разнесут, Из-за мелочи передерутся, Устроят тот час же самосуд И недовольные разойдутся. Что здесь, в Блуа, что в Париже – лишь Другие, кажется те же, лица… Уйти бы мне, как святой Франциск, Читать стихи перелетным птицам! 5 «Имя – судьба. Абеляр, мы оба…» Имя – судьба. Абеляр, мы оба Пишем историю наших бедствий Не пером-чернилом – дыханьем, чтобы Оставить судьбы свои в наследство. Муза мне Элоиза, молитвенник и Сорбонна, Самоучка-поэт, недоучка-герметик, я тоже – Под ножом современности непреклонной За неравность прокрустову ложу. Мы мимо наших времён упали, И топчут ноги властей и народа Храмов краеугольные камни На задворках чуждого нам огорода. 6 «Руки мои – не реки…» Руки мои – не реки, Только притоки Сены В их белизне – вены, Островом Сите, Серебром на персте, Обручена, Париж, Тебе – жизнь, Покуда колоколам Биться о ребер сферы... Храните меня, химеры, Ангелы Notre Dame!