Hasseliebe für Leben

Я снова на кухне. На столе стоит кружка чая и она не первая за весь мыслительный поток. Рядом с ведром наслаждения пепельница из банки колы разрезанной пополам с дымком от сигареты. Чайник на куханной гарнитуре выпускает слабый пар. Сознание захлёбывается в зелёном чае. Почему я люблю именно его? Он свежее и содержит больше кофеина. Я так соскучился по этому одиночеству. По чаю, по сигарете, но я чувствую, что мне ещё хуже, чем день назад. В голове пустота, но она так болит. Я видел в зеркало в туалете, что яблоко глаза дрожит. Я чувствую, что скоро будет термо или дермо невроз. Я это ненавижу. Меня постоянно опять, как и год назад душит усталость и мрак на дальнейшей жизни, я ведь когда-нибудь вообще кукухой ебнусь. Я знаю, что такое любовь. Я однажды почувствовал это, но это была использование с её стороны и податливость с моей. А всё от того что я конченый дурак. Я познал дружбу горечь расставания и от новых встреч. Я устал от того, что чувствую, что хочу умереть, но и жить хочется. Зачем мама меня родила? Чтобы я пострадал, но я знаю что она меня любит, ведь зачем бы она мучилась зря? Или ради новой игры? Я не знаю. Здесь много страданий и красоты. От этого ещё хуже. Я взял ещё одну сигарету и пошёл налить себе чая. Тогда я написал: «Наши страдания с красотой Заполняют города и страны. А я упиваюсь этой пустотой Мои желания очень странны, А надежды прямолинейны, Но так не постижимы. Нас переводят на «мы».»