Люди, бездны и ветра

Мне снится сон — я ветер, который гонит облачных скатов по лиловым небесам. Или это я снюсь ветру? — Интересно, а ветру снятся сны? — Не знаю, к кому я обращаюсь, я даже не уверен, что говорю вслух, ведь сейчас я и есть ветер, а у ветра нет рта. Но точно знаю, что меня слышат и потому жду ответ. Я сейчас очень странно себя ощущаю, точно знаю, что я есть, но при этом так легко и вольно, свободно, как может быть только тем, кого нигде нет. А еще я откуда-то знаю столько вещей, что будь я чем-то плотным, будь у меня голова, эти знания там просто не поместились бы. — Конечно, снятся, — отвечаю сам себе, потому что теперь знаю ответ. — Чем ветер хуже других? Ему снятся сны о том, что он стал чем-то иным, потому что глупо было бы всегда быть одним и тем же и просто дуть. Теперь я знаю, что во сне можно быть кем угодно, и это будет совсем по-настоящему. Можно подумать, бывает как-то иначе… Всё на свете по-настоящему, даже то, чего вообще нет. Вот прямо сейчас и не понимаю, с чего вдруг сперва думал иначе. Я продолжаю думать и узнавать новое, но при этом продолжаю дуть, потому что вот прямо сейчас я ветер, и это самое главное обо мне. Я знаю, что это сон. Но какая разница, если лично для меня в данный момент это явь, данная мне в ощущениях. Я оставляю в покое скатов и спускаюсь ниже. Там, внизу, бежит широкая река, и мне очень хочется погладить её серебристую как ртуть воду. Река почти как ветер, она тоже всегда в движении, а если остановится, то мгновенно станет чем-то иным. Нельзя быть рекой и никуда не течь. Рекам тоже иногда снятся сны. Например, о том, как их гладит ветер. Вода гладкая и шелковистая, очень приятно ее трогать. — Хватит играть, пора снова засыпать, маленькая бездна. Голос точно не мой, он такой далекий и в то же время совсем рядом со мной. Как будто он везде и даже внутри меня, хотя я все еще, на минуточку, ветер. Я не знаю, кто это говорит, кажется, знание об этом пока слишком большое, чтобы поместиться в меня. Мне не хочется спать, да и вообще я же и так сплю… Я хочу ещё немного подуть ветром, это так здорово! — Пора спать. Голос настойчив и мягок, ну вот никак не ослушаться. Да и не хочется, честно говоря, я же знаю что это правда, хоть и не понимаю. Если я не буду спать сейчас, то так и останусь маленьким, таким, в кого не может поместиться вообще всё. Я улетаю от реки и замираю в облаках, мы обязательно еще поиграем. А когда вырасту, то вообще всегда смогу становиться, чем захочу, например, ветром, и дуть бесконечно. Пока не надоест. Лиловое небо тускнеет, всё вокруг, кажется, замирает, но на самом деле это я ухожу. Возвращаюсь туда, где мне пока нужно быть. Засыпаю.

***

Звонкая противная трель будильника пробивается сквозь сон, выдергивает в реальность. Мне не хочется просыпаться, и я ленюсь открывать глаза, на ощупь отключая звук. Я помню, что мне снилось что-то прекрасное, кажется, вот сейчас смогу вспомнить, и тогда пойму нечто очень важное. «Я же на работу опоздаю!» Тревожная мысль подбрасывает человека на кровати. За окном светит по-летнему яркое солнце в чистом голубом небе, под окнами метлой скребет дворник. Глаза слипаются, совсем не выспался, срочно нужно кофе. Много-много кофе, горького как вся человеческая жизнь. Воспоминания о прекрасном сне полностью вылетают из головы. Не до фантазий когда нужно бежать на работу, по дороге не забыть купить хлеба домой, а еще на кредитку платеж закинуть пока банк звонить не начал, да и вообще дел слишком много, даже не понятно когда все успевать. А что при этом подспудная не проходящая тоска грызет, словно о чём-то несбыточном, упущенном так это у всех бывает. Безднам тоже снятся страшные сны.