Граница. Пустая дорога.
Яркое солнце, медленно поднимающееся после долгого сна. Как красиво лучи освещают поля, так плотно усеянные желтыми, теплыми подсолнухами; они смотрят прямо, завораживают своей чудесной красотой. Легкий ветерок дует сквозь полуоткрытое окно машины, развивая мои русые волосы. Я вздыхаю, гамма самых разных чувств сжимает сердце. Я дома? Спустя столько долгих мучительных лет, дома? Здесь слишком многое изменилось. Дороги, здания… люди. Но это ведь нормально? Время неумолимо бежит, угнаться за ним невозможно. Все и правда так резко изменилось или дело в том, что изменилась я? Повзрослела? Печаль и грусть, вперемешку с ностальгией, заставляют сердце чувствовать себя в клетке.Мы заезжаем в город.
Рынок, центральная площадь, любимый магазин, район, на котором провела пол жизни, дом. Но дом ли? Могу ли я считать это огромное серое здание своим домом? Могу ли я смотреть в эти окна, с которых кричала своим друзьям, что скоро выйду гулять, домом? Наверное, нет. Все вокруг поросло травой. Дорога из парка, ранее казавшая огромной и нескончаемой, сейчас такая маленькая… Стадион, который было так тяжело обойти и оббежать, стал серым, пустым и маленьким. Почему воспоминания из детства всегда такие яркие? Почему реальность такая серая и пустая?Здесь пусто, печально и страшно.
Взрывы отвлекают от разговоров с близкими; собаки тревожно лают; смерть, кажется, дышит своим хладным воздухом не так далеко, как ощущается в других краях. Но почему здесь мне так тепло? Почему я радуюсь каждому дереву и уголку? Почему я нигде так не счастлива, как в месте, которое пестрит скудностью и опасностью? Я не хочу уезжать. Я скучаю и злюсь; печаль обволакивает мои легкие, не давая возможности спокойно вдохнуть желанный воздух.Невже дитина повинна це відчувати? Невже я, доросліша, більш ніколи і ніде не зможу відчути себе вдома?
Бувай, Батьківщина. Ти — це моє кровоточиве серце.