Чёрное пятно.

Стояла мерзкая погодка, дождь лил как из ведра. Опавшие листья собирались в ураган. Возможно скоро он начнется. В домике на краю леса в окне можно было различить еле видимый силуэт человека сидящего за столом около окна и смотрящим на все это безумие. Капли плыли по стеклу из-за чего и без того неясный силуэт человека лежащего на столе и прикрыв руками голову. Превращался в кучу клякс. Как будто ребенок первый раз взявший акварель и бумагу принялся макать кисточку во все краски и что то пробовать нарисовать. Все было именно так. Только вот, у ребенка это выглядело каким-то ярким и разноцветным облачком. А силуэт превращался в черную кляксу из-за черной жилетки человека сидящего по ту сторону стекла. Подобно хулигану написавшему диктант и окунув ручку в чернила капнул одну кляксу. Такую черную и противную. Вздохнув человек закрыл голову руками и стал трепать свои длинные и рыжие волосы цвета яркого пламени лесного пожара. – Нет. Я так не могу. Я так не играю.– говорил человек взьерошивая свои волосы и смотря на пустой лист бумаги на котором лежало сухое перо. А где то на краю стола стояла баночка чернил. – Как я могу что то писать в такой обстановке? – сказал он и посмотрел в окно. – В такой ливень лень даже на другой бок перевернуться, не то что-бы что то писать. – сказал он встал из-за стола. Дойдя до входной двери около которой висели крючки с одеждой он стал капашиться в висевший на ней серой, сшитой самостоятельно сумки. – Нашел.– сказал мужчина и достал из сумки термос. Вернувшись за стол и открыв термос, мужчина налил себе чай из термоса. Отпив немного и снова посмотрев в окно,он заметил, что дождь и буря усилились. Парочка деревьев очень сильно наклонились и их стволы стали трескаться. – Ну приплыли. Похоже мне опять придется целый день ходить с топором и таскать сломанные деревья по всему лесу. – сказал мужчина и зашторил окно, чтоб не видеть это природное безумие. Допив чай он посмотрел на пустой и чистый лист бумаги и сухое перо лежавшее на нем. Затем на флакончик чернил, и налив ещё чая снова встал из-за стола и опять пошел к своей сумке. Достав из нее, маленькую, деревянную коробочку и открыв ее, он достал самокрутку и коробок спичек. Затем открыл дверь и вышел на крыльцо сев на первую ступень, которая находилась под навесом и на нее не капал дождь, он зажёг самодельную сигарету и убрав спички в карман брюк закурил. Одной рукой он держал сигарету, другой стакан чая из термоса. – Мерзкая погодка, Вонючая сигарета. Неужели это все? Что заслужил я? Что я такое в этом мире? Что вершит мою судьбу? Что она хочет мне сказать? Что она хочет мне доказать? Кто я? Кто вы? Кто мы? В этом мире пустоты. Понять я пытаюсь, Но не получаяюсь. Как бы не старался Как бы не бадался. – заговорил мужчина стихами. – Да ну. Бред какой-то. Тут и рифмы та нету. – сказал про себя мужчина и продолжил курить и пить чай. – Хм. – нахмурился мужчина. – А эта погодка заставляет меня задуматься, а что же я в этом мире? Кто я? Что я? Зачем я? – спрашивал он сам себя. – Вот до чего доводит одиночество в лесу. Хотя я тут всего сезон. И лишь для вдохновения. – сказал он и затянулся. Достав самокрутку изо рта и выпустив дым, он одним глотком выпил весь стакан чая. И докурив сигарету вернулся обратно в дом. Положив спичечный коробок обратно в сумку. Вернувшись за стол он убрал шторку с окна и продолжил смотреть на дождь, лишь изредка переводя взгляд на чистый лист с сухим пером. – Интересно. Как там сейчас волки поживают? Небось сидят в норах и пережидают ливень. А как он кончиться пойдут охотиться на оленей. А может прямо сейчас браконьеры выстреливают лис ради их шкуры или прямо сейчас в дерево ударила молния и через несколько минут настанет пожар? Да ну бред какой-то. – помотал головой мужчина, а затем пригладил свои растрёпанные рыжие волосы пятерней. Внезапно на мужчину внезашло вдохновение и он схватил перо и стал писать. Но вовремя понял что перо сухое и макнул его в чернила. – Дождь лил не прекращая. Умы многих затмевая. Не даёт он думу думать. Поток мыслей затмевает шумом. Буря тоже отличилась. На моих нервах прокатилась. Летом с горки на штанах, Весело резвилась. Ветер с деревом играл. Порезвился и сломал. Не понравилось ему, его вокал. Трепку он ему задал! Но солнца светом заиграло. Всех злодеев оно прогнало. Счастье радость заиграло. От печали, грустно стало. – написал поэт свое стихотворение, и дождь с бурей и ветром тут же прекратились. Но засмотревшись на прекрасный вид, он не заметил, как черная клякса капнула на лист бумаги с его стихотворением. Образовав чёрное пятно. – Хех. Я слишком рад, что бы расстраиваться из-за какого-то черного пятна. – сказал поэт и из пятна сделал название стихотворения. Подписав его как " Дождь лил не прекращая..."