Помойные цветы

      Ночь. Ты бешено идёшь по улице, нагруженный сумками. Вокруг лишь тьма и холод, ты совершенно один и у тебя адски болит голова. Ты совершенно один. Вокруг лишь тьма и мусор. Наверное, именно это чувствуют цветы, выброшенные на помойку. Нечто считающее себя прекрасным, брошенное на помойке.       Ты просыпаешься в два часа ночи, боясь тараканов. Тебе кажется, что они заползли в уши, а оттуда в мозг, и теперь скребутся, скребутся внутри твоей черепушки. Что они отложили там яйца, а личинки — это твои мысли. Ты слышишь скрип — тебе кажется, что в твоей голове жуки. Что жуки в твоей комнате. Во всей квартире. Во всём чёртовом мире жуки, и они заполоняют его своими личинками. Скребущимися, отвратительными личинками. Встаёшь, идёшь на кухню — ты видишь, что пол усеян насекомыми. Тараканы. Мокрицы. Сороконожки. Вся мерзость мира собралась перед тобой. Включаешь свет — пол пуст. Лампочка перегорает — вокруг лишь тьма и мусор.       Просыпаешься в четыре в страхе перед наблюдателем из зеркала. Твоё отражение пугает тебя. Оно подмигивает тебе и кривит губы в злобной ухмылке. Смотря в зеркало, ты чувствуешь присутствие сзади. А лёжа в постели, ты чувствуешь взгляд мертвецов из зеркала. Ты не можешь не ходить мимо зеркала. Но ты гордишься собой — ты выбросил этот страх на помойку.       Просыпаешься в шесть в страхе опоздать на работу.       Ты всё время чего-то боялся, причём всякой глупости. Вымышленной глупости. Из подсознания. Из твоей головы. Из других измерений. Из других миров. Всё время.       Ты всё время чего-то боялся — поэтому тебя и выбросили. Так ты думаешь, когда накатывает тоска и ты хочешь скрыть себя.       Скрыть себя из общества.       Из мира.       Из всего.       Почти как это сделал один персонаж Достоевского. Воплощение мусора. То произведение следовало назвать «Записки с помойки».       Просыпаешься в пять утра от кошмара. Далее по программе — паническая атака. К отключению разума приготовиться…       Пять…четыре…три…два…один…       Животный ужас сковывает твоё существо. Ты срываешь себе голос в ужасе от увиденного.       Пожалуйстанеоставляйменяпожалуйстанеоставляйменяпожалуйстанеоставляйменяпожалуйстанеоставляйменяпожалуйстапожалуйстапожалуйста.       Сумасшедший смех разрезал мёртвую тишину. Он выливается из твоей пасти, но это не твой смех. Ты не знаешь, чей он.       Тебя бросили.       Тебя оставили.       Ты не нужен.       Ты один.       Ты на улице, ползёшь куда-то отчаянной ночью. Проснулся в полночь, одиноким и с набитыми твоей библиотекой сумками.       Ты один, но ты свободен. От тебя избавились, и этим освободили из клетки под названием «ПРИВЯЗАННОСТЬ». Вокруг лишь тьма и холод.       Голос в голове говорит об этом. В такие минуты он толкует своим нервным, несколько высоким голосом о свободе, говорит о цепях, клетках и освобождении из них. Он презирает эмоциональные привязанности. Он считает, что они ограничивают свободу.       Когда спрашиваешь, кто он, он не отвечает. Он смеётся и называет себя дьяволом. Но ты знаешь, что он лжёт. Ведь он — это ты. А ты слишком прост для дьявола.       Просыпаешься в автобусе, мечтая об автокатастрофе.        У тебя всегда адски болит голова. Ты ненавидишь себя, свою жизнь, свою работу. Ненавидишь современный мир, его прошлое и будущее. Ненавидишь людей. Но ненависть к себе переполняет.       Тебя всегда тошнит.       Ты всегда голоден.       Ты порочен.       Греховен.       Мерзок.       Подл?       Ты видишь себя мусором, а мир вокруг — помойкой. Вокруг лишь тьма и холод.       А кто-то видит в тебе прекрасное. Ты не понимаешь их.