Сейчас бы домой... К морю и синей скамейке.

Облезлая, синяя скамейка перед домом, фонарь в 20 метрах от неё. Мятный, еле держащий тёпло, чай в руке. Стрекот сверчков, гомон лягушек, весенняя прохлада, пробирающаяся под потрепаную джинсовку. Вот, на соседней улице проехал мотоцикл, очевидно, с люлькой. Других здесь и нет. Более чем уверена- пропахший морем и рыбой. На его дне веревки и кирпичи; возможно, рыболовные сети, подготовленные к очередному «заходу». И, несомненно, разводы соли, посыпанные серебристо-радужной чешуёй. Это какой-нибудь подросток выклянчил, а возможно и утащил без спроса, ключи, из-под отцовского надзора. А бывает, выйдешь на улицу- вдохнешь полную грудь солёного, морского воздуха, поднимешь взгляд вверх- так и останешься с задранной, к небу, головой. Всё иссиня-черное полотно усыпано яркими, выстраивающимися в причудливые фигуры, точечками. Это звезды. Красиво. Безумно красиво. Только ради этого и стоит возвращаться ежегодно, ежемесячно сюда- к берегу Каспия. Домой. Всё это очень родное, необходимое для спокойствия. В каменных джунглях, когда становится совсем тяжко- мечтаешь. Вот бы сейчас туда, где палящее солнце, ветер, с привкусом соли, гоняющий клубы пыли и песка с местных полей. Полей… Громко сказано, однако. Скорее…полупустыня- солончак, поросший редким, мало лиственным кустарником, да колючками. Иди очень осторожно, смотри под ноги. Маленькие обитатели- хозяева здесь. Ящерки, перебегающих меж камней; лисы, прячущиеся в ямках, вырытых в земле- норках; змеи, по своему обыкновению- не ядовитые. **** В наушниках- "На рахате" Ислама Итляшева, окно традиционно ярко-жёлтой маршрутки полуоткрыто. В нос бьёт запах озона смешанный со сбитой дождём пылью. Прикладываешься лбом о стекло, смотришь. Проносятся машины: чёрная киа, белая лада приора, грузовик с грузинскими номерами. Желтая, выгоревшая трава, виногдарные плантации, а там, дальше- море. Мужчина, в кепке козырьком назад, с густой чёрной бородой, кричит водителю: " У Маджалисского поворота остановите!" Песня сменяется на "Она любила розы" всё того же Итляшева, а на губах улыбка- яркая, гордая. Глаза блестят от приятного чувства родного, осознания- мой Дагестан, родной Дагестан. Как же я скучала. Люблю тебя, о Дагестан. Твои горы, опасно-справедливое море, жар твоего солнца, песчаные ветры пустынь, твои традиции, культуру, религию. Людей, твой народ. Гордые, строптивые горцы... Пусть папахи и остались в прошлом, но крутой, непокорный нрав- в крови, передаётся от отца к сыну, от сына- внуку. И знаете. Как бы не тянуло в город, в шум, суету и развлечения- покой и душа всегда только здесь. У подножия гор, берега моря, там где звучит родная речь.