можно сыграть для тебя?

обрести контроль над всем или потерять его совсем?

Джисон всегда завидовал, когда, быстро шагая куда-то под тяжелыми тучами, замечал людей, которые толпятся на входе в метро и ждут конца грозы. Десятки любопытных глаз из-под навесов и крыш направлены на него. Чем сильнее дождь, тем быстрее он срывается на бег, наступая в лужи и укрываясь тонким капюшоном толстовки, пока все эти люди с сочувствием смотрят, а дети тыкают пальцем и дергают мам за кофты. Словно они с ним из разных миров и совсем не понимают друг друга. Словно у них нет никаких дел. Словно они всё успевают, и он тут единственный сумасшедший, у которого нет времени переждать дождь. Ему всегда было интересно, о чём думают такие люди? Что за работа у них? Что за жизнь, в которой дождь, пусть даже и сильный, это повод остановиться? Джисон никогда не успевал, откладывал всё на последний момент и хотел провалиться сквозь землю, когда этот момент наступал. Он не хотел, чтобы кто-то знал о его провалах, хотел казаться сильным. Он хотел быть как те люди на входе в метро — наверняка они когда-то начали одно дело и преуспели в нём, они не переживают, что у них горит очередной дедлайн и что у их друзей что-то получается лучше и быстрее. Джисон устал от ответственности, которая лежит у него на плечах: бесконечных курсовых, обещанных встреч, общения с друзьями, работы. Такие дни бывают… Усталость несомненно пройдет. Он будет счастлив. Но сейчас он почему-то замедляет бег. Хочется перестать существовать для всех на какое-то время, просто отдохнуть, чтобы ему никто не звонил, не писал, не напоминал ничего. Последние пару месяцев были сложными, но у него нет права и времени на отдых. Не сейчас. Джисон идёт и смотрит на людей под крышами и навесами, смотрит в ответ, в глаза лично каждому, пытаясь понять, правда ли их время настолько не важно им. Может быть ему тоже плюнуть на всё: на работу, часы, договорённости? Перейти дорогу и встать под навес, наблюдать за молниями в небе, как с рукавов стекает, а люди рядом сильнее укутываются в свои сухие кофты. Их разделяет пешеходный переход, несколько полосок зебры и большая лужа. Сегодня просто такой день, и в любой другой он вряд ли остановился бы. Но сейчас нога в тряпочной кеде аккуратно наступает в самое неглубокое место на дороге, и он делает шаг. Второй, третий. Оно так близко. Спокойствие. Что изменится на той стороне дороги? Четвертый, и лить начинает сильнее. Нет, ему не станет спокойнее, если он сделает вид, что дела могут подождать. Просто стоять на месте в насквозь промокшей одежде будет еще холоднее, чем бежать под дождём. Тревожность давящей ответственности ползёт вверх по горлу. Как же растворится в толпе и обрести покой в этой сумасшедшей жизни хоть на мгновение?