Это любовь.

Когда я смотрю на других людей, я будто лишён зрения. Никогда не обращаю внимание на внешность, куда важнее содержимое, скрытое под оболочкой... Но со мной на протяжении нескольких лет происходит одно чудное бедствие. Я помешан на нём несмотря на то, что оно меня убивает. Это бедствие – Ты. Даже будучи ничего невидящим, я не перестаю любоваться тобой. Твоя необычайная красота заставляет меня видеть космос твоих безобидных глаз. Солнце своими лучами пишет стихи на твоих запястьях. И даже сквозь тьму я прочитаю их с чувством сумасшедшей любви к тебе. Я наизусть запомнил весь твой облик, он, то и дело, возникает передо мной, и я теряю рассудок. Твой образ... нет… Ты. Ты, словно вино, которое я готов принимать каждый день, чтобы чувствовать тебя в своих венах. Ты будто сигарета, которую я скурю, не задумываясь, если мне скажут, что у неё твой вкус. Ты – книга, что я буду перечитывать всю свою жизнь, вдыхая твой запах. Ты – искусство, несуществующее в природе, сводящее меня с ума с каждым днем все больше и больше...