Одиннадцать ласточек

Марка #10 — Гонконг: [внутренности монастыря 10000 Будд] Чем ближе ко встрече — тем чаще снишься. А помнишь нашу ночь на ранчо, у костра, Сол?.. Помнишь звёзды? Здесь, в море, звёзд в тысячу раз больше... Веришь? А как мы находили наше созвездие… Учил тебя — ищи "дабл ю"... Узнал потом, что корабль мой так будет называться — "Кассиопея". Судьба всегда подкидывала нам знаки. Наши. Только нам с тобой понятные. Помнишь, черчу пальцем, соединяя твои родинки, а ты придумываешь названия этим "новым созвездиям"?.. Смеёшься, и говоришь мне, что боишься щекотки. Целую каждую твою родинку-звёздочку, медленно, будто стараясь запомнить их координаты. Даже сейчас, когда пишу — отбрасывает в воспоминания... Наливаешь мне чаю... А я отодвигаю кружку рукой в сторонку — будто напился. Она обречённо расплёскивается... Притягиваю тебя к себе. Тихо вокруг, но ты всё равно боишься, что рядом проедет машина. Сгребаю тебя в охапку и, накрывая всем своим теплом, прижимаю к земле, так, что запах травы бьёт обоим в ноздри... Шепчешь замедлиться... всё тише... шепчешь... теряешься... и просто закусываешь губу... тихо так, мышкой, вздрагиваешь в конце. Но не от ночного холода, хоть нижнее твоё — всё безнадежно распахнуто... Накрываю нас своей курткой. Просто лежим. Пряная душица... в чае... в нас... и вокруг. Я закуриваю. Ты тоже просишь одну. Но я тебе не позволяю. Только со своих рук. Немножечко. Не в тягу. Знаешь, мне иногда кажется, Млечный Путь — это тот самый дымок от нашей сигареты, что одна на двоих... Так чертовски хочется сейчас полежать с тобой просто так.