Человек в красной комнате

      1986 год. В тихом городке, где улицы усыпаны старинными зданиями и прошлым, жил талантливый фотограф по имени Марк Бенц. Его талант в создании уникальных фотографий был известен далеко за пределами города. Дождь стучал по окнам студии Марка, создавая монотонный ритм, который отражал его собственное беспокойство. Мужчина, почти сорока лет, играл на гитаре. Его пальцы скользили по струнам, создавая знакомую мелодию. Но что-то было не так. Несколько струн были оборваны, и звучание было далеко от идеального.       Внезапно тишина нарушилась. С шорохом дверь студии распахнулась, и в проёме появилась женщина, облачённая в чёрное кожаное пальто. Пальто блестело, словно зеркальная поверхность, отражая свет от настольной лампы. Запах дождя и кожи пронёсся сквозь помещение, добавляя остроты в воздух. Наружу можно было посмотреть через окно и подумать, что наступил глубокий вечер, но на самом деле стрелки часов только приближались к полудню. Время в этом месте казалось растянутым, словно моменты застревали в забытом времени. Женщина шагнула вперед, и её шаги звучали как эхо в пустоте. Она подошла ближе к Марку, и тот поднял глаза, отвлекаясь от своей гитары.       — Здравствуйте, Марк. Я слышала о Вашем искусстве. Мне нужна Ваша помощь в нелёгком деле… — женщина стала стряхивать капли дождя с пальто, из-за чего брызги стали лететь на пол и стены. Некоторые попали на запястья фотографа.       — Чем я могу Вам помочь? — подозрительно спросил мужчина, протирая пальцами намокшие запястья. Марк отложил гитару на стол, стоявший рядом.       — Мне нужно, чтобы вы следили за человеком. Делали фотографии его жизни.       — Что? Нет, я фотограф, а не детектив. Вы ошиблись, Мэм… — он собирался уже встать со своего скрипучего стула, чтобы выпроводить гостью, но она перегородила ему путь.       Женщина расстегнула верхнюю пуговицу своего пальто и просунула руку к внутреннему карману. Шелест бумажек нарушил тишину в маленьком здании, и у Марка сразу появились мысли, что она хочет предложить ему деньги. Он оказался прав: женщина протянула шуршащий пакет.       — Я готова щедро заплатить, — она оглядела внутреннее убранство помещения и улыбнулась тонкими губами. — Этого могло бы хватить на ремонт. Разозлились, что я облила Вас водой, а у самого с крыши капает в ведро.       — Мэм, пожалуйста, оставьте меня и мой потолок. Здание старое и не подлежит реставрации. А на сумму, что Вы мне предлагаете, я могу лишь заплатить за его снос… — с ухмылкой произнёс фотограф и посмотрел на старые стены, обои которых были покрыты плесенью и приобрели желтоватый оттенок из-за протечек. — Зачем Вам это? Что это за человек?       — Это не важно. Вы просто будете делать свою работу. — строго ответила женщина и положила на деревянный стол пачку купюр в полиэтиленовом пакете.       — Повторюсь ещё раз. Я — фотограф. В мои услуги не входит слежка. Это нарушение закона, если Вы не знали, — мягко ответил Бенц и отодвинул деньги от себя, ближе к говорившей.       — Я слышала, что у Вас была семья, верно? Так вот, у меня — тоже. Мой сын пропал два месяца назад. У местной полиции нет ни улик, ни зацепок, ни идей, и…       — Моя жизнь Вас не касается, уважаемая. Я, как отец, сочувствую Вам, но я не имею пра…       Марк не успел договорить, женщина его перебила:       — Вы настолько хотите следовать законам, Марк? А как же Ваша «красная комната»? Полиция же ещё тогда, шесть лет назад, не подозревала Вас в слежке? Хватит строить из себя добросовестного гражданина, — губы худощавой женщины снова скривились в улыбке. На щеках образовались ямки, а у уголков глаз — мелкие морщины.       Марк нахмурил брови и вжался в деревянный стул. Его кулаки сжимались с каждым словом женщины, создавая мелкие складки на льняных брюках.       — Вот, взгляните.       Неизвестная протянула Марку две чёрно-белые фотографии юноши около семнадцати лет. Он сидел у ободранного угла комнаты, в его глазах были усталость и изнеможение, словно жизненные бури измотали его душу. На второй парень выглядел побитым, со множеством ссадин и гематом. Волосы сильно растрёпаны, с колтунами. Глаза с болью смотрели в потолок. Губы и нос кровоточили. От его измученного вида к горлу фотографа подступил ком, а в голове появилась куча мыслей того, как же издевались над сыном этой женщины.       — Откуда у Вас эти снимки? — почти шёпотом спросил мужчина, рассматривая измученное лицо на снимках.       — Курьер доставил. От неизвестного отправителя. Я подумала, что Вы, как фотограф, можете дать мне хоть какую-то зацепку, чтобы найти Александра.       — Александра? — спросил Марк, будто уже забыл, о чём они говорили несколько минут назад. Фотографии сильно потрясли его, образы буквально стояли перед глазами.       — Да, это мой сын. Как я и говорила, он пропал два месяца назад… — женщина облокотилась на деревянный стол. — Так Вы мне поможете? Пожалуйста… — её голос задрожал, будто в её горле стоял ком слёз и напряжения.       Марк тяжело вздохнул, сложил фотографии и убрал в выдвижной ящик стола к пачке сигарет, которая давно была опустошена.       — Курите? — ненавязчиво спросила женщина, заметив пачку дешёвого табака.       — Нет, бросил на днях.       — Мой тоже любил курить. Да силы воли не было, чтобы бросить.       — Простите, но Вы о ком? Александре? — с интересом спросил Марк.       — Что Вы! Про мужа я своего. Тем ещё дураком был. Так эта дрянь и забрала его в могилу!       — Сочувствую, — в ответе не было ни капли заинтересованности.       Марк закрыл ящик и облокотился на спинку скрипучего стула. Настольная лампа редко мигала из-за плохой погоды.       — Хорошо, я попробую что-нибудь узнать. Дайте Ваш номер или адрес. Как Вас зовут, кстати?       — Хорошо. Листок и чернила есть?       — Да, сейчас… — мужчина встал со своего места и подошёл к другому углу стола. Из выдвижного ящика он достал бумагу, которая деформировалась из-за влажности в помещении, и грифельный карандаш. Женщина каллиграфичным почерком записала свой адрес, а под ним своё имя — Мэри Барнетт.       — Благодарю, Мэм. А кого мне нужно фотографировать? У меня нет никакой информации насчёт этого человека.       — Ах, точно! Чуть не забыла… — смеясь, ответила женщина и начала искать что-то в свой сумочке. Наконец, она достала сложенный в несколько раз листок бумаги с описанием подозреваемого человека.       — И это всё? Больше ничего нет? — спросил Марк, раскрывая лист.       — Нет. Это только подозреваемый. Я и сама толком ничего не знаю…       Марк недовольно фыркнул. Женщина молча кивнула фотографу, выразив уважение его персоне, развернулась и ушла, оставив его одного. Марк настолько внимательно читал описание подозреваемого, что даже не заметил, как Мэри покинула студию.

ⵈ━══════╗◊╔══════━ⵈ