Часть 1
28 августа 2023 г. в 19:35
Я люблю пиво, я люблю водку
Я люблю баб и жирную селедку
Я не люблю твоих французских булок…
Когда очередной странный день заканчивается, Фицджеральд направляется в бар к Роде, что бухнуть пивка. Он может взять домой, а может остаться и до самой зари гудеть вместе с Друганом. За таким занятием проходит большая часть его времени, тут нет ничего удивительного. Главное, чтоб были деньги.
— Бля, Друган, я вот чего не понимаю. Вроде пьешь пиво, так какого хера оно вечно заканчивается? — пьяно хмыкает Фицджеральд, еле фокусируя взгляд на лице Другана. Тот не шипит, как от него можно было ожидать, а только разводит лапами. Мышь хмурится: — Ну, спасибо, ебана, что разговор поддержал.
Рода рассматривает обоих с интересом, все же часто бывает так, что мышь не платит ему денег за обслуживание, отговариваясь тем, что после очередной шабашки отдаст все и пьет в долг. Рода никогда не задает лишних вопросов, но почему сегодня Фицджеральд поглощает пиво в астрономических масштабах, кажется ему непонятным.
— Ты чего? — кивая в сторону опорожненных бутылок, спрашивает Рода. Мышь хмыкает и пьяно смеется.
— А ты чего?
— Ну, — тянет Рода. — Я в том смысле, что сегодня за праздник.
— А! — радуется Фицджеральд. — Я вспомнил, что разведен.
— Как будто это мешало тебе трахать все, что движется, — с сомнением произносит Рода. Друган в этот момент словно бы ожил и разразился визгом. Фицджеральд показал ему большой палец:
— Согласен, Друган.
— Ну так что, еще по одной? — спрашивает Рода. Фицджеральд хмурится.
— Не, пока хватит. Я все же надеюсь та цыпа, которая к тебе приходит, все же обратит на меня внимание, — медленно и вдумчиво проговорил он.
— Я бы тебе советовал идти домой, а то только опозоришься, — произнес Рода, протирая стакан. Фицджеральд вдруг опять ушел в себя, вспоминая свою розовую мышь и содрогаясь всем телом. Друган затих, рассматривая товарища внимательно.
— Не, я ее дождусь, — только и произносит мышь, с трудом опираясь на стол.
— Как знаешь, — хмыкнул Рода. Настало молчание, в течение которого Фицджеральд думал о своей розовой мыши и о том, что, наверное, неплохо, что та выгнала его в ночь однажды. Ему вроде как спокойнее — ни к чему не привязан. И в то же время на душе пусто.
— И все же, я так и не понял… — гнусит он спустя долгие пятнадцать минут. — Куда пиво вечно девается?
Друган расхохотался, если его визг вообще можно принять за смех. Рода посмотрел на Фицджеральда исподлобья, готовый закатить глаза. Он заебался провожать мышь домой.
— Ты просто алкоголик. Ебанный придурок, — произносит он и уходит в подсобку. Драки не случилось только по той причине, что мышь ничего не услышал.