наше цветочное творчество

Яркие цветы распускаются на белоснежных ветках. Сверху течёт металлический ручей, оставляя за собой яркие следы. Тяжёлый ветер давил с двух сторон, свет еле касался этой глуши. Солнце редко пробивалось через белоснежные занавески, открывая всё зрелище на центр этой картины. Два острия, две лебединые шейки друг перед другом, резкое движение и смерть— конец этого цирка. Неминуем. Заберёт ли эта резкость с собой только одного или двух, неизвестно. "—мы попадём в ад вместе, разве это не прекрасно? Мы заберём друг друга у себя." Счастливый блеск в глазах от таких жестоких и слащавых слов, прекрасно? Всё может оборваться в один момент, но не делает ли это всё куда чудеснее? Если не у друг друга то... Красная струйка течёт вниз. Кукла падает. Конец выступления. "— прости, но ты не заслуживаешь этого ада, дорогой Мизуки." Творец приближается к неизвестному телу и приподнимает его, кладя в свои девичьи руки, словно младшего брата в его младенчестве. "—ты заслужил более лучшего мира, поверь мне." С этой мыслью кисть отпрыгивает от дрянного холста и падает вниз. За стеклами ходят люди и машины, а в одной из тысячи комнат новый портрет для двоих, что так и не смогли повторить написанное. Худощавое тело висит на верёвке, худощавое тело лежит в засохшей крови. Цветы расцвели, в вазе стоят, наслаждаясь вечным тихим блаженством.