Искусство саморазрушения.

Стихи достаточны мрачны приносят лишь боль, но ничего хорошего. В покойной музыке водопады из лавы с горящими мирами впадают в котлы безразличия. Картины исписаны красками серыми, в них находят очертания крыльев поломанных. Скульптуры ослепительнее света разрушены голосами громкими, кричащими зло об обиде, навеки залитой в груди. Фотографии, рваные руками трясущимися, разбросаны по дну живого, будучи ставшее мёртвым… Влюбляясь, чувствуешь себя примерно так же, как все виды искусства вместе. Но уже не признаешь такое искусство, что не похоже на искусство саморазрушения. Оно существует в виде суеверного. И всё, что можешь сделать, это исключительно следовать ему, не оглядываясь назад, забыв прошлое, которое обходилось с тобой не по-людски: оно жалеть не стало. Саморазрушение познаешь в понимании его к объекту, являющимся влюбленностью. Чувства любви чудесной, горы движущей, нежности ранимой, счастья долгого, заставляющего людей идти на необдуманные поступки ничто по сравнению с чувством саморазрушения. Только испытывая его всем телом и разумом, понимаешь, насколько ничтожен и мал в этом безумном мире плачущих грез… Отныне нет для меня ни единого искусства, созданного падшими душами, пленительнее саморазрушения, ведь только в нём я преуспел и достиг небывалых вершин. Едва лишь в нём обитая, ощущаешь себя рваной фотографией, серой картиной никудышного художника, разрушенной скульптурой.