Холод. Разрушение системы.

Вся твоя система рушится у тебя же на глазах. Какая к черту система? Её нет. Я бессистемный. Был таким изначально, либо же она уже давно разрушилась, потому что сейчас, и вообще, сколько я себя помню, я ощущаю себя именно таким. Пустым, разбитым и без брони, которая бы защищала и оберегала. Она просто стёрлась в порошок мельчайших частиц, и эти осколки вокруг меня напоминают о тех счастливых моментах. Боже, сколько можно писать, говорить об этом? Прекрасно понимая, что ничего не вернуть, начинаешь ещё больше желать этого. Вот только смысл? Разве есть в этом смысл? Смысла нет абсолютно нигде. Ни в желании всё вернуть на свои места, так, чтобы всё было правильно. Ни в ночных поздних разговорах о той душераздирающей, но такой необходимой любви. Ни в поцелуях, которых, кстати, даже и не было. Ни в тех нежных невесомых касаниях, которых тоже не происходило. Да даже в этой чёртовой броне нет ни малейшего смысла. Ее все равно пробьёт, чем-нибудь едким да зацепит. Например, холодным как лёд Арктики и одновременно с тем, горячим, как лава вулкана ядом, который пустят тебе прямо под кожу люди, или же определённые обстоятельства, который будет с неимоверной мощью и тягучей, словно карамель скоростью тебя разъедать. Кстати, смысл имеет только холод, от которого ты трясёшься, как будто у тебя приступ эпилепсии, раз за разом напоминающий о вечном одиночестве. И это, кстати, совсем не кстати. Некстати, когда тебе разбивают сердце, прошу заметить, не раз, и стирают его ни то что в порошок, стирают его в ничто. Некстати, когда рядом нет рук и объятий, создаваемых этими самыми руками, способных согреть так, что аж сжечь. Некстати, когда тебя окутывает лишь холод, ибо он вонзается в твой внутренний мир, бродит, бродит, охватывает каждый закуток этого несчастного сгоревшего мира, и остаётся внутри навечно, и ты так тихо и незаметно превращаешься в сплошную зиму. Я хочу сказать, что тебя в одном месте покрывает лед, в другом виднеется иней, а от третьего веет таким холодным ветром, каким не веет даже от трупов. Это всё вообще не кстати. Но, увы, только это и является смыслом... Сколько бы времени не прошло, сколько бы литров слёз не было выплакано, сколько бы увечий не было нанесено, ты всегда будешь испытывать себя и этот стальной мороз в себе. Ты всегда будешь помнить всё и так отчаянно хотеть возвратить. Всегда будешь понимать, что в этом нет смысла. Как и в системе, которой и не существовало. Впрочем, как и во всём остальном.