когда художник умирает, он расписывает небо

Антон учился в одиннадцатом классе самой обычной воронежской школы. От других учеников его отличала лишь влюблённость в преподавателя и талант к рисованию, а ещё болезнь. Рак. Теперь обо всём поподробнее. С самого детства его тянуло к рисованию. Он мог часами трудиться над своей работой или рассматривать чужие. Ещё пробовал ходить в художественную школу, но оставил это занятие, потому что оно не подходило под его отношение к творчеству. Парень зарисовывал в скетчбуке свои идеи в любое время, а на холст выводил их, когда считал, что сможет изобразить всё в точностях и с чувствами. И у него это получалось. Все его картины выражали определённые чувства и эмоции. Это была их изюминка. В восьмом классе он впервые продал свою картину. К концу десятого было продано более десяти. Антон опубликовывал на разных сайтах продаж фотографии картин, а людям они нравились. Кто-то находил в них что-то близкое своей душе, а кто-то просто искал что-то подходящее к интерьеру. Но на заказ парень не писал. До определëнного момента. В начале одиннадцатого класса он узнал, что болен раком. Злокачественная опухоль начала поражать его мозг, но ещё находилась на начальных стадиях. Срочно требовалась дорогостоющая операция, на которую у семьи Шастуна не было средств. Растила его одна мама. Она не имела постоянного места работы, так как старалась удержаться на нескольких и очень часто их всё равно приходилось менять, поэтому её заявку на кредит банк не одобрил. Денег просить было не у кого, потому что никаких хороших знакомых семья не имела, а друг был только один, которому Антон наотрез отказался рассказывать о болезни. Зарабатывать пришлось одиннадцатикласснику самому. Это оказалось очень сложно. Деньги нужны были огромные, а ни о какой физической работе и речи идти не могло, ведь организм парня и так ослабевал всë сильнее. Единственным правильным решением осталось писать картины на заказ. Найти заказчиков оказалось не так сложно, потому что люди, что раньше просили о работе на заказ, были рады соглашению парня, хоть и через какое-то время. Вот так Антон забросил школу и тратил дни и ночи на выполнение заказов. И хоть со временем он стал терять силы, всё равно старался держаться. Парень боялся, что картины будут передавать панику и страх, ведь всегда вкладывал в них свои чувства, которые на данный момент не особо его радовали. Единственным лучиком света в этой мгле оставалась любовь. А любил он того самого друга, который являлся учителем литературы в его школе. Его звали Арсением Сергеевичем. Он переехал из Москвы в Воронеж и пришёл в их школу в сентябре прошлого года, и так случилось, что больше всех он сблизился с Антоном. В прошлом году они часто гуляли, ходили в кино и кафешки. Арсений считал Шастуна своим единственным другом в чужом Воронеже. Только для Антона Попов был не просто другом. В этом году всё изменилось. Когда Антон забрал документы со школы, учитель поинтересовался, почему парень так поступил, на что тот ответил, что это его личное дело. После этого никакого контакта между ними не было. Первое время Арсений пытался дозвониться, но был заблокирован, после пару раз приходил к Антону домой, но ему не открывали. Попов продолжал работать в школе, а Шастун писать на заказ. После очередной сдачи анализов врачи сказали, что болезнь стала прогрессировать гораздо быстрее. Она стремительно поражала организм парня, но тот не сдавался. Его сил, казалось, было достаточно, чтобы победить рак. Боли стали усиливаться и на спад пошло зрение. Организм ослабевал и парню стало гораздо тяжелее писать. Бывали случаи, когда конечности не слушались, но он старался найти в себе силы на новые картины. Только вот покупали их не за большие деньги, а в последнее время сократилось и количество покупок. Операция требовалась срочно, но денег не хватало. Зарплаты матери тоже не были такими высокими, поэтому как бы она не искала деньги, полную сумму найти не удавалось. Организм изнемогал. Антон переставал бороться и стал ожидать смерти. Нет ничего хуже ожидания смерти — чувства, когда с каждой минутой тебе становится хуже и хуже, а с каждым днём постепенно умирает твоя душа. Да, изначально шансы на жизнь ещё были, причём большие, но с каждым днём они уменьшались. В этом мире всё стало зависеть от денег. Антон это осознал, когда понял, что вряд ли сможет набрать деньги на операцию. Каждую ночь он мысленно хоронил себя. Каждый день он угасал всё больше. Не гасла только любовь. Он безумно любил свою маму и его. Антона положили в больницу. Врачи спрогнозировали месяц мучений. Парень ждал своей смерти. Он больше не мог терпеть эту боль. Ни физическую, ни моральную. Он устал просыпаться от собственных криков из-за боли. Он устал успокаивать маму. Ему оставалось недели две, когда он умер морально. Ему оставалось совсем чуть-чуть. Каждый день его навещала мама, но так же он хотел увидеть ещё одного человека, поэтому сегодня, собравшись с мыслями, он сделал то, чего давно хотел, но никак не решался.

Антон, 11:08 Арсений Сергеевич, здравствуйте, извините за беспокойство. Не могли бы вы подъехать сегодня к 19 больнице в любое время?

Арсений, 11:11 Здравствуй, что-то случилось? Я подъеду около 14:00.

Антон, 11:11 Ничего не случилось, спасибо. Буду вас ждать.

Несколько часов ожидания мужчины парень провёл в своих мыслях, поэтому даже не заметил, как в палату вошёл Арсений. — Антон, какого чёрта?! — закричал мужчина, подбегая к кровати Шастуна. — Что такое? — Что?! Ты серьёзно?! — мужчина продолжал кричать, срывая голос, — ты пропадаешь ни с того, ни с сего, говоришь, что у тебя всё нормально, а через полгода просишь приехать к тебе в больницу, а это оказывается онкологический диспансер! И ты спрашиваешь, что такое?! Мужчина замолчал, пытаясь переосмыслить всё происходящее. Антон попытался встать, но в голову резко будто что-то ударило и он лёг обратно. — Аккуратно, лежи, — Арсений сел на край кровати и наклонился к парню, обнимая того, — Антоша… живи, пожалуйста. Живи, молю тебя, мой хороший. Из глаз мужчины потекли слëзы. Это невыносимо больно. Он так сильно любит этого мальчишку, что отпускать его просто не было сил. На протяжении этого полугода он пытался узнать, что происходит в жизни парня, но не удавалось. Он просто сидел и скучал по нему, а надо было спасать. Теперь он для себя — главный виновник произошедшего. Учитель тихо всхлипнул. — Арсений Сергеевич, всё будет хорошо, — говорил Антон, а сам глотал слëзы, — я вам обещаю. Только каждый думал про себя, что нет, не будет. Они пролежали так около часа. До определённого момента. — Арсений Сергеевич, — прошептал Антон. — Да, Тош? — А вы знали, что когда художник умирает, он расписывает небо? Арсений не нашёл ответа. А времени подумать ему не дали. В палату зашла медсестра. — Мужчина, извините, время посещения окончено. Больному нужно отдыхать. На его глазах снова выступили слëзы. — Да… конечно, — мужчина вцепился в парня, боясь его отпускать. — Арсений Сергеевич, там на столе синий пакет. Возьмите его, но откройте только после моей смерти, пожалуйста, — прошептал Антон, обнимая преподавателя. — Антош, живи, молю тебя, — обнимая в ответ, Попов тихонько поцеловал Антона в макушку. Взглянув на парня ещё раз, мужчина покинул палату, держа в руке синий пакет.

***

На утро Антон снова проснулся от ужасной боли и заметил, что ноги и руки перестали слушаться окончательно. Неужели я умру?

***

Арсений проснулся в холодном поту. Ужасный сон. Нужно собираться на работу, а после поехать в больницу.

***

Шёл седьмой урок, когда у мужчины зазвонил телефон. На экране показался неизвестный номер. Первым делом Арсений подумал про больницу, ведь вчера сам оставил свой номер телефона на приёмной стойке. — Алло, здравствуйте, Арсений Попов? — Да, здравствуйте. — Кем вы приходитесь Антону Шастуну? — Другом. Что случилось? — Он скончался час назад. Примите мои соболезнования. Внутри Арсения всё рухнуло. — У вас же это последний урок? — обратился он к классу, еле сдерживая слëзы. Получив положительный ответ, мужчина отправил детей домой, а сам рванул в больницу.

***

Стоя вечером на балконе, Арсений допивал вторую бутылку коньяка. Янтарного цвета жидкость обжигала горло, но легче не становилось. На столе стоял тот самый синий пакет, а рядом лежало его содержимое — картина и письмо. На картине была изображена дорожка в парке, на конце которой виднелись два человека. Один из них был раскрашен разными цветами, а второй просто закрашен чёрным. Арсений узнал и парк, в котором они часто гуляли, и их самих. Когда мужчина увидел картину, из его глаз потекли слëзы, а когда прочитал письмо слëзы превратились в истерику и разгром квартиры. «Здравствуйте, Арсений Сергеевич. Очень надеюсь, что вы это читаете, когда я уже умер, потому что здесь я наконец расскажу то, чем так давно хотел поделиться, но никак не решался… Дело в том, что я вас люблю. По-настоящему. Так, как никого никогда не любил и не буду. Наверное, вы сейчас разочаровались во мне. Если это так, простите. Вы мне очень дороги и я не хочу вас нагружать своими проблемами. К сожалению, нам не суждено быть вместе. Хотя бы потому, что я должен умереть, но я правда очень сильно вас люблю». Арсений не знает, что ему делать дальше. Ведь Арсений тоже любит. И они могли бы быть вместе, но сейчас он стоит на балконе и любуется безумно красивым закатом, вспоминая их последний разговор. — А вы знали, что когда художник умирает, он расписывает небо? — Очень красиво, Тош…