пыльные рифмы

Окна меняют серость заборов, по проводам протекают жизни; мы не нашли для поэзии повод, значит, есть повод забыться и выпить, значит, есть повод молча зависнуть, выключить свет и забыть своё имя, пить тишину... Или спирт. Только чистый. Глянь на меня и ответь: мы живые? Стопку разбил. Не нашел нужной рифмы. Я не узнал себя в отражении, нужно из города морду мне вынуть, пока меня прямо здесь не развеяли. Ну, что ты скажешь? Молчишь с умным видом; музу за хвост не поймали - сбежала. Гений в пыли начинает красивым, затем он горит, и как дым валит жалость. Он догорает где-то за дверью, там, где его не заметят родные... Все мы уходим в себя, все черствеем, только обратно не все могут выйти. Весь в изоленте раздолбанный кокон, куда ты когда-то закрыл свои мысли - он ещё может согреть и быть домом, пока, в нём согнувшись, ты вовсе не скиснешь. Пока в этом коконе вырубит двери кто-то, кто про тебя не забудет - что он увидит? Мысли без тела, или же тело: без мыслей, без сути... по горло в своей поэтической мути, впитав её жадно, как старая губка, играешь в гадалку: что было, что будет, про сон забывая четвёртые сутки, и эти осенние ветры запели то тихо, то громко и как-то безвкусно, пока мы закрылись здесь, молча, за дверью... А, может быть, ты и есть - моя муза?