Спальный район

      Серое утро понедельника. Дождь. Прозрачные капли падают на землю и разбиваются о мокрый асфальт, оставляя за собой множество мокрых следов. Массивная фигура бродит по парку и пожалуй, единственное что она могла слышать это звук падающих с неба капель, барабанящих по чёрному зонту. В лужах мельком рисуется образ. Милая, но в то же время немного отталкивающая своим холодом внешность гармонировала с безразличием, что сразу бросалось в глаза, заговорив с ним кто-то. Внешний вид многое может рассказать о человеке, например: происхождение, социальный статус, моральное состояние. В конце концов, каждый способен увидеть только то, что хочет видеть. На лице парня отчётливо видна некая усталость. Кожа бледная, почти прозрачная, а под глазами большие чёрные круги, какие часто бывают после бессонной ночи. Вещи дорогих брендов выглядят поношенными не один день, а на белой рубашке вовсю «красуется» картина из различных пятен неизвестного происхождения. Предстоящая встреча ясно даёт понять, что утро не принесёт хороших новостей.       На душе было не спокойно, в голове крутилось множество тёмных мыслей, которых даже не было слышно. Но с другой стороны герой был заинтригован, насколько важный разговор его ожидает. Как-никак, но одно он знает точно — ничего хорошего собеседник ему не скажет. Будучи личностью, которой плевать кто стоит перед ним — ребёнок, старик, девушка, отец? Он всё равно скажет то о чём думает, без капли сомнения и угрызения совести. Наконец на горизонте показалось нужное невысокое, старое здание с неоновой вывеской у входа. «Рай? Больше тянет на название публичного дома, чем на простенькую забегаловку»       Всё-таки решаясь пройти в ресторан, в котором намечалась судьбоносная встреча, шатен разочарованно вздохнул и осмотрел интерьер. В глазах стало рябеть от обилия красок и количества софитов. Официантки в коротких юбках и высоких каблуках разносят еду либо протирают столы. По всему зданию эхом проносится гул и звучание легкой музыки. — Марк, ты снова опаздываешь! — тихо проговорил мужчина средних лет, отрывая свой взгляд от меню и оглядел пришедшего пронзительным взглядом с головы до ног.       Когда в поле зрения попала знакомая фигура, Марк, а именно так зовут нашего героя, в свою очередь с отвращением натянул на своё лицо ехидную улыбочку и летящей походкой продефилировал к барной стойке. Мужчина был одет посолиднее и весь его внешний вид так и кричал «Смотрите как я богат». Поправив шляпу, тот ждал ответа. — Здравствуй, пап, я тоже рад тебя видеть. — сквозь зубы процедил низкий голос юноши. — Боюсь что не могу сказать тоже самое. Знаешь ли… — на полу-слове Марк перебивает речь мужчины — Поэтому давай не будем действовать друг другу на нервы и закончим нашу встречу как можно скорее. Уильям, говори что надо, у меня дел по горло. Проигнорировав эту наглость со стороны сына, господин указал жестом бармену на пустой стакан и стоило ему это заметить, как емкость незамедлительно наполнилась виски высшего сорта. Марк усмехнулся и выложил на стойку пару купюр. — Плесни-ка чего-нибудь крепкого, остальное оставь на чай! — А ты не перестаешь ерничать. Пора бы остудить твой пыл. — из-за тяжелого черного пальто мужчина достал газету. Довольно потертая, буквы едва были читаемы, но заголовок выделялся особенно ярко «Массовая резня в районе West Treged» — я знаю, что ты сделал.

Продолжение следует..?