Он пуст. Он мёртв.

.. Мы всего лишь часть вселенной и осознание этого факта не делает нам лвчше. Ты такая же посредственность как и все остальные, даже еслм ты будешь кому-то нужен, вселенной ты не нужен. Знаете, ведь черный человек это мое будущее, я его гоню, пытаюсь сражаться, я его боюсь. Безумно боюсь, так сильно, что забиваюсь под одеяло, надеюсь, что он уйдёт, исчезнет, но как я могу поменять то, что уже решено? Может я изначально все решил, когда стал поэтом? А нравится ли мне быть поэтом? Знаете, я ведь даже когда писал для себя - писал для других. А нравится ли мне это? Не напрасно ли? И каждый раз когда, этот вопрос возникает в моей голове в дверном проеме я вижу чёрную незримую тень, она затягивает меня к себе, душит своей тёмнотой, своим одиночеством и в этот момент очередной раз убнждаешься, что ты внутри такой же пустой, чёрный и пугащий, что твои таланты, труд, качество ничего иного, чем просто рефлекс, вырабатанный с годами. Какое будущее может ждать такое пустое, незаполненное существо? Только такое, как чёрный человек. Ходит везде, слоняется, его вроде любят, но ему это уже не нужно. Он пуст. Он мёртв. Он мертв с рождения, Таков его по жизни крест Он как дрянное наваждение Все очерняет этот блеск. Когда исчезнет не появится На небе золотой звезды Когда исчезнет не появится Могильной траурной плиты Он пуст. Он мертв. Он мертв с рождения. И в этом суть заключена Он как дрянное наваждение Он выпивает жизнь до дна.