Серьезно, красный?

Фрэнк уже привык к тому, что Сорвиголова, или как он себя называет, бегает у него под ногами ночами напролет. Хотя злость в крови бурлит лишь больше при виде него, убивать Касл, почему-то, не хочет. Периодически даже забавно наблюдать за его попытками усидеть на двух стульях - и людей спасти, и важных шишек засадить. В любом случае, у каждого своя жизнь, так что лишний раз мужчина все равно не зацикливался на этом фанате БДСМ-костюмов. В этот же раз все получилось чуть хуже, чем планировалось изначально. Плана, как такового, не было, но если бы и был, то пункт "сбегать" в него вряд ли бы входил. А началось все с момента, когда Фрэнк узнал про новую группировку, торгующую оружием. Довольно неплохим - каким-то космическим и куда более мощным, чем обычное. И, конечно же, узнал вторым. Первым был красный, который буквально всю информацию доставал из собственной задницы. Встреча была в какой-то богом забытой подземной парковке, что сильно все усложняло. Может, Фрэнк бы как-нибудь сам закупил оружие у торговца, но не сейчас. Не тогда, когда у него сделка с гадами, которые портят адскую кухню и убивают мирных жителей направо и налево. Людей было в разы больше, чем думалось сначала. кажется, раз в двадцать. Вместо пары людей пришло порядком традцати пяти или сорока. Касл заранее напрягся. Момент, когда началась перестрелка, пропустили все. Просто в какой-то миг начались выстрелы, в воздухе запахло кровью, а по стенам медленно стекали мозги нескольких людей. Кому-то прострелили конечности, другие пока отделались лишь здоровенной дозой адреналина и успешно проебаными патронами. И именно тогда погас свет, а затем выскочила из-за угла слишком знакомая фигура с рожками, начиная размахивать любимыми дубинками. Дрался дьявол неплохо, очень неплохо. До ужаса прекрасная плавность и слишком точные удары в нужные места, и часть лежит без сознания, но живая. Было ощущение, будто он плывет, а не дерётся. Будто все самые болезненные точки были магнитом для его рук. Тот, кажется, толком даже не задумывался, куда ступать, как ударять, в какое место смотреть. Хотя Фрэнк и знал, что это был лишь результат многолетнего опыта, менее интересной картина не становилась. И все было бы гораздо легче, если бы пушки из рук Фрэнка не выбили, а красного бы не подстрелили и не вырубили. Бросать рогатого было бы некрасиво. Все таки, ему живот и руку подстрелили, а потом головой приложили об стенку. А ещё очнулся бы он в чужих соках, возможно, в руках полиции. Так что, закончив дело и убив остальных, Касл спокойно забросил этого черта себе на плечо и отправился в место, которое в мыслях давно называл домом. Да, вслух бы он и в жизни не произнёс их с Либерманом бункер чем-то родным, но что-то на подкорке сознания все таки действительно привыкло к этому месту и переодчески раздражающему, но доброму Дэвиду. Наконец-то, ближе к полуночи, каратель ворвался в бункер, чуть поправляя тушку на руках. Либерман, в свою очередь, еле подавил в себе желание разгромить все вокруг себя, попутно сопровождая криками "кого ты, мать твою, принес". —Какого черта, Фрэнк?! — не выдержал он, подлетая к своему почти что другу. —Потом. Его надо зашить, — более менее спокойно ответил Касл, проходя к кушетке, стоящей около одной из стен и аккуратно кладя на нее костюмированного героя. —Нет, не потом! На кой черт ты притащил мне дьявола адской кухни? а если он запомнил дорогу? а если он нас выдаст? Ты хоть чуть-чуть думал? — Дэвид активно сопровождал каждое свое слово жестами, даже забыв про то, что хотел взломать камеры в одном месте. Красный тем временем продолжал истекать кровью, не подавая никаких признаков жизни. —Я сам не понимаю, зачем его притащил. Но мы не должны дать ему сдохнуть, — каратель кивнул на Сорвиголову, быстро подходя к шкафам и вытаскивая любимую аптечку, а затем и бинты. —Фрэнк, сука, Я все понимаю, но почему сюда?! — чуть тише продолжил мужчина, оглядываясь на тело, лежащее на его кушетке в его бункере. Конечно, от Фрэнка можно было ожидать все, что угодно, но не полудохлого линчевателя, из которого уже не литр крови вылился. —Либерман, в него стреляли, мать твою. и кому он нас выдаст? ты серьезно?— Фрэнк вновь подошёл к дьяволу, хотя мозг уже начинал медленно возвращаться к жизни, понимая, что этот "герой" действительно может побежать в свою любимую полицию и все всем рассказать. В любом случае, это будет потом, если он не сдохнет. —Ты идиот, Фрэнк, — простонал тот, закатывая глаза и приближаясь к кушетке. Интерес брал верх. —я не идиот. Сука, как это снимается, — чужие руки пытались найти застёжку, что получалось, если честно, с трудом. Может, ее и вовсе не было, и костюм надо было рвать - хрен знает. Что-что, а этот вопрос ещё ни разу не интересовал никого. Либерман тем временем пытался как-то помочь, с живой любопытностью разглядывая костюм. —Господи, твою мать, что мы делаем? Нам конец, когда он проснется, прошу, больше никогда не носи к нам подобных людей, — ворчал микро, руками натыкаясь на что-то отчасти похожее на застёжку. Впрочем, это она и была. Сняв верх костюма, каратель стал быстро, как и всегда, зашивать места с пулевыми ранами, уже успев их обработать. Просто полить спиртом, точнее. Его товарищ тем временем руками полез к маске. В отличие от карателя, казавшегося машиной, тот не жил по логике "да мне все равно, кто ты". А ещё про него ничего не было в базах, доступ к которым был на компьютерах, стоящих сзади, и это даже немного гложило. Наконец-то сняв маску, на что Касл сначала не обратил внимания, микро прищурился, пытаясь понять, что он, сука, только что увидел. —Это же твой адвокат, нет? Который слепой? — заговорил тот спустя пару секунд, кидая пораженный взгляд на брюнета. Кажется, будь Мэтт сейчас в сознании, он бы услышал, как трещит мозг зависшего карателя, переваривая полученную информацию и сопоставляя все, что связано с Мердоком и Сорвиголовой. А точнее, просто с ним - с человеком, который, оказывается, не был охотником за славой за счёт суда у карателя. Конечно, ему все ещё не было разницы, Мэтт ли под маской или кто-то другой, вопросы стали роиться в голове. Он же, мать твою налево, слепой. незрячий. Пока можно было смириться только с тем, что святой. А учитывая то, что он делал в бою, верилось в его слепоту плохо. —Ахренеть, либо он реально слепой, либо ему ещё хуже, чем ты думал, — прервали вдруг поток мыслей Касла. Шатен светил фонариком, который взял с какой-то недалёкой полки, прямо в глаза этого долбанного адвоката. Зрачки, конечно же, никак не реагировали. Наконец-то закончив зашивать бедненькую мать Терезу, товарищи отошли к холодильнику, доставая пиво и бурно обсуждая личность Сорвиголовы. Точнее, бурно обсуждал Либерман, пока Фрэнк молча смотрел в стенку и собирал пазл в голове. Так продолжалось до тех пор, пока сбоку не раздался чей-то болезненный стон, после которого раздалось расплывчатое "Где я". А в голове на главном плане высветился единственный вопрос, который удивительно четко подходил ко всему. "Серьезно, красный?"