Здесь сегодня день особый — праздник окончанья лета Не ходи туда, не надо. Иль хотя бы не спеши…
Девчонка казалась странной. Тощая, бледная, с короткими угольно-чёрными волосами, торчащими во все стороны. Одета в невзрачные маггловские тряпки, за спиной потрепанный рюкзак, грубые ботинки заляпаны грязью по самую шнуровку… Но чувствовалось в ней что-то… То, что заставляло жителей волшебной деревушки провожать ее взглядами до самой опушки леса. А после, когда хрупкая фигурка растворилась в густых тенях между деревьями, тяжело вздыхать и качать головами. Жалко. Ребёнок ведь еще совсем — на вид лет семнадцать-восемнадцать, не больше. В гиблом Салазаровом лесу и не такие пропадали без вести. Кто туда только не совался — и писатели, и ученые, и журналисты, боевые маги, просто любопытные дураки, а однажды даже целый отряд авроров отправился — все сгинули. А тут… И ведь отговаривали ее. Всей деревней отговаривали — не ходи, пропадаешь, неужто жить надоело? Виданное ли дело — на ночь глядя одной в гиблый лес, да еще в Самайн! Когда даже местные с наступлением сумерек из домов носа не кажут. Знают, что с Хозяином лучше не заигрывать. Но пришлая девчонка и бровью не повела. Только мелькнуло в темно-зелёных глазах что-то такое, отчего видавшим многое жителям деревни стало вдруг не по себе. Поблагодарила тихо и как-то равнодушно, поправила свой рюкзак и твердой походкой отправилась в сторону леса. Блаженная. Как пить дать — блаженная. Ну, или и правда жить надоело.Говорят, хозяин здешний был когда-то человеком Верно, врут — у этой твари сроду не было души
Лес ощущается… знакомым. Будто бы родным. Кажется, она гуляла здесь множество раз. Или не кажется? Сгущающиеся сумерки окрашивают все вокруг в синие оттенки. Шорох листвы над головой приветствует вкрадчивым шепотом, шершавая кора деревьев щедро делится теплом, стоит к ней прикоснуться, под ногами негромко потрескивают мелкие ветки… Мрачные легенды, окутывающие этот лес, некогда являвшийся частью владений Салазара Слизерина, ее никогда не пугали. Наоборот — влекли. Будто в них было скрыто что-то безумно важное лично для нее. Что-то, что могло объяснить странные сны, преследующие ее с детства. И теперь, наконец оказавшись здесь, она понимает, что не ошиблась. Именно в этот лес она попадала каждую ночь, стоило только закрыть глаза. Между этими деревьями бродила по одной ей видимым тропинкам. На этой траве лежала, раскинув руки, глядя в мерцающее миллиардами звезд ночное небо. Влажный запах мха и прелой листвы щекочет ноздри. Стылый воздух наполняет легкие, мягко кружа голову. Еще один шаг… и почва под ногами становится зыбкой, ненадежной. Слишком мягкой. Дошла. И словно в подтверждение, едва стихает последний шорох от ее шагов, в наползающей со всех сторон тьме начинают зажигаться желтые огоньки. Парами. Ночная тишина наполняется утробным урчанием.Здесь живут лесные тролли, неприкаянные души Порождения Самайна, обитатели трясин
Нежить обступает со всех сторон, скалится, рычит, злобно сверкает голодными глазами, но приблизиться не смеет. Тускло мерцающий защитный барьер оттесняет болотных тварей все дальше, во тьму, породившую их. Она не обращает внимания на беснующуюся нечисть. Вглядывается до рези в глазах в густую темноту перед собой, кожей чувствует его незримое присутствие. — Где же ты? — тихий шепот пролетает над вязкой топью и растворяется среди деревьев. Она помнит его лицо так же отчетливо, как свое собственное. Высокие скулы, бледную кожу, спускающиеся на плечи легкой волной темные волосы, отблески тлеющих углей в темных глазах… Он должен появиться. Соткаться из тьмы, как тогда, во снах. Усмехнуться уголком рта, сощуриться, разглядывая ее с любопытством. И она точно знает, как его позвать. Холодный кинжал, полоснув по ладони, мгновенно окрашивается алым. Крупные капли одна за другой бесшумно падают на мягкий мох.Кровь стекает незаметно, руки стали непослушны Хочешь знать, что будет дальше? Не боишься — так спроси
Хозяин болот. Владыка гиблых топей. Лесной дух… У него было множество имен. Кто-то считал его хранителем Слизеринских владений, кто-то — проклятым за грехи колдуном, кто-то — обычным вампиром, поселившимся в почти заброшенных местах. И все они были по-своему правы, но никто из них не знал всей правды. Она знает. Знает, что полвека назад он был смертным юношей. Магом. Наследником древнего рода, связанного с одним из легендарных Основателей. Знает, что он был одним из сильнейших колдунов своего времени, одержимым идеей бессмертия настолько, что готов был пожертвовать собственной душой ради этой цели. И ему это удалось. Вот только насладиться обретенным могуществом он не успел. Волшебное сообщество испугалось его. Испугалось той силы, что пробудилась в нем. И ослепленные этим страхом они желали во чтобы то ни стало избавиться от него, однако даже общими усилиями не смогли этого сделать. Тройке сильнейших светлых магов удалось лишь пленить его. Привязать к месту, где некогда жили его предки, но не более. Вот с тех самых пор и поползли по округе легенды о Хозяине, что заманивал людей в гиблые топи то ли из мести, то ли из жажды крови. Истину же знали всего трое. Те самые маги, что пленили его. Для всех остальных юный колдун бесследно исчез, оставив после себя лишь слухи, да сплетни, которые в конце концов забылись за давностью лет. Вероятно, никто так никогда и не нашел бы его, если бы не… — Ты, — темные глаза с алыми проблесками щурятся недоверчиво. Она смотрит на него, не моргая. Забывая даже дышать. Совсем как во сне. Во множестве снов, где они видели друг друга. Разговаривали. Просто молчали, глядя в звездное небо. Были вместе. — Привет, Том, — едва слышный шепот на выдохе. Она все еще не верит, что это происходит на самом деле. Что на этот раз он настоящий. Что не исчезнет с первыми лучами солнца. — Ты настоящая… — кажется, он удивлен еще больше, чем она. Мгновение — и он оказывается так близко, что у нее перехватывает дыхание. Прохладные пальцы едва уловимо касаются ее щеки. — Я думал, ты лишь видение… Плод моего воображения… Она только качает головой, не в силах произнести ни слова. Просто не знает, как выразить словами все, что так долго хотела ему сказать.И случилось же влюбиться в господина мертвой топи С ним не сладишь добрым словом, не удержишь на цепи
— Я хочу освободить тебя, — голос звучит хрипло, но твердо. Тонкая рука, исчерченная алыми струйками, медленно поднимается к его лицу. Он смотрит на нее жадно, голодно, крылья носа трепещут от пьянящего запаха, но он не двигается с места. Взгляд чёрных глаз устремляется в самую душу. — Ты не можешь. Она почти физически ощущает сожаление в его голосе. Где-то глубоко внутри разгорается тёмный пожар. — Я могу. Я — Поттер. Мой дед был одним из тех, кто пленил тебя. Алые искры в его глазах вспыхивают с новой силой, заставляя ее вздрогнуть. Ледяные пальцы сжимаются на ее запястье, и рука мгновенно немеет до самого локтя. Он продолжает смотреть ей в глаза, пока его губы прижимаются к ране на ее ладони. Страха нет. Боли тоже. Ни тени сомнения. Она точно знает, что будет дальше…Не приворожишь на травах, есть один лишь верный способ Кровь стекает по ладоням… Где ты милый? Хочешь пить?