Заляпанный холст

Перед ней пустой холст. Рядом краски, кисточки. Она сидит, глядя на отсутствие своей работы. В руке ещё одна кисточка. Она повисла в воздухе, не касаясь льна. В голове проскакивают мысли, вот бы их задушить. Задушить себя. Почему она просто не может перестать думать? Рядом оказываются некие фигуры, так и шепчут. "Ты должна стать лучше." "Недостаточно хороша." Рука напрягается, крепче сжимая кисть. Глубокий вдох, выдох. Она макает кончик в холодные тона, и переводит взгляд обратно на белоснежный холст. А что ей вообще нужно нарисовать? Она слышит бессвязный шёпот, лишённый абсолютно какого-либо смысла. Уже голова болит. Затем, она проводит по холсту, под кончиком появляется цвет. Она доводит до низу и останавливается. Линия. Она моргает и чувство, будто уже не сможет открыть глаза. Вздох. За спиной раздаются ещё голоса, такие знакомые. Веки устало подымаются и она оборачивается. Видит подруг, одна из них тепло улыбается, хваля другую за её текст. Чувство, будто её предали. Когда же на неё обратят внимание? Когда скажут, что она молодец, и её работы это и впрямь великолепие? А может... Перед ней встаёт фигура отца. Она морщится, снова скажет, что та не имеет никакого таланта к рисованию. Девушка отворачивается обратно к холсту. В душе внезапно разворачивается буря, что она делает не так? Почему все относятся к ней так, будто она обычная серая масса? Почему никто не замечает её старания? Почему, почему, почему?! Она выплёскивает эмоции на холст, яростно проводя кистью по полотну. Это даже не рисунок. Ну и что? А она разве художник? Почему она вообще принялась за рисование, если ей все вокруг твердят, что она ничего не добьется!? В уголках глаз выступают хрусталики слёз, не плакать. Нельзя. Она сразу же их вытирает, но всё становится наоборот хуже. Плечи подрагивают. В размытом взгляде она смотрит на "рисунок". Размазня. Зачем ей нужны эти селфи, эта любовь, это признание и это внимание? Она резко встаёт, от чего табуретка падает на пол. Слёзы скатываются по щекам, обжигая их. Наверное, сейчас она выглядит просто ужасно. Девушка пинает ногой по стульчику, на котором стоят краски и кисти. Больно. Ударяет холст, от чего и тот падает на пол. Губы складываются в тонкую линию, и сразу же слышен всхлип. Никакого рисования. Никакой боли. Она лишится своего хобби. Уйдет из НайтКорд, найдет другое занятие, уйдёт. Сбежит от всего этого. Она опускается на колени и выкидывает кисть в пыльный угол комнаты. Сжимает руками коричневое платье. Чувствует руку на своём плече, мягкое касание. Но она от этого не успокаивается. Не поднимает голову. Снова болезненная тень, она в этом уверена. Слышит, как рядом с ней кто-то присаживается. Она мотает головой, не в силах сказать и слова. «Уйди прочь, пожалуйста.» Молит она в своих мыслях. Но её никто не слышит, потому не уходит. Персона рядом чуть крепче сжимает собственное плечо, но больно не делает. Девушка пытается успокоиться, стыдно так реветь при людях. Решается посмотреть и поворачивает голову, когда размытие пропадает, она видит до боли знакомый силуэт. Видит розовые волосы, сбоку завязанные в хвост, такие же цветом глаза. Обеспокоенное выражение лица. Девушка застывает в удивлении, пока хрустали всё катятся вниз. Юноша рядом внезапно обнимает её, прижимая к себе и поглаживая за спину. Пару секунд и он чувствует такое же прикосновение к своей собственной, сначала мягкое, а затем за одежду цепляются, будто отпустить - и она снова останется одна в этом боли полном месте. Он чувствует, каким мокрым становится плечо и одежда. Пусть. Вторая рука невольно поднимается к чужой макушке, поглаживая её. – Ты умница, Эна. – говорит юноша мягко, и чувствует, как тело, которое он обнимает, становится напряжённее. Губы расправляются в мягкой улыбке. Он не знает, чем это поможет, но хочет, чтобы его улыбка передалась девушке. – Ты талантливая. Ты заслуживаешь так много внимания, твои работы явно недооценены. – ей не хочется слышать это, но сердце говорит другое. Она закончила с рисованием. Оно ей больше не нужно. Она выбросит все кисти, планшет, холсты, бумагу, скетчбуки, цветные карандаши, краски. Всё. Это всё окажется в мусорке. – Твои работы всегда получаются на высоте, ты моя любимая художница. – Говорит он спокойным, мягким тоном. Чувство, будто сердце вот-вот рассыпется на тысячи осколков. Но он соберёт их воедино. Он шепчет тихое "отдохни", и она прикрывает глаза. Становится хорошо. Он смотрит на её разбросанные краски и разукрашенный холст и обнимает чуть крепче. Творческим людям всегда тяжело и приходится с болью, да? Практика, практика и ещё раз практика... Интересно, сколько таких и подобных слов девушка услышала в свой адрес? Наверное, она устала. Устала от желания стать лучше остальных, получить признание, добиться внимания к своим работам. Веки пухнут от слёз, но затем лицо окрашивает усталая улыбка. Возможно, она снова начнёт пытаться. И это замкнутый круг.