«Сегодня я добавил больше гипса, но меньше песка и меньше воды. Раствор получился почти идеальным, я был очень рад полученному результату.»
Мужчина так любил своё дело! Даже с одной рукой он создавал такие шедевры, что ими было невозможно не любоваться... Так могут только люди, сильные духом. Скульптора ничего не ломило.«Лололошка, я знаю, что ты достаточно упёртый и продолжишь листать эти записи в надежде непонятно на что. Ха-ха. Вот твоё непонятно что. Видимо до меня все-таки добрались. Жаль.»
Я сжал листок. Мужчина знал меня лучше, чем я сам себя... Но как Скульптур мог догадаться о том, что смерть уже не за горами? «До меня все-таки добрались»– что это значит? Его убили?!«В статуях, Лололошка, очень важен баланс. Ты не можешь просто взять и сделать, например, гигантское солнце между рогов Селиасэт. Если ты не просчитаешь необходимые параметры, статуя разрушится под собственным весом.»
Такое чувство, что я не читаю его записи, а разговариваю со Скульптором... Слышу его голос... Кажется это не совсем нормально. Но мне так плохо, как он мог покинуть этот мир...«Великие мастера древности, впрочем, справлялись с этой задачей. Вот бы ты мог на это посмотреть!»
На лист упала слезинка. Хотелось крикнуть – «Ты самый великий мастер, которого я знал!» – да вот только мужчина всё равно не услышит. Он вообще больше ничего не услышит.«Мне очень жаль, что я не смог ничего рассказать тебе прямо и вынужден писать тут загадками. Пойми, если мой журнал попадёт не в те руки, мне важно, чтобы никто ничего не понял.»
А мне то как жаль, что я больше не услышу твой голос, не коснусь твоей шершавой руки, не увижу блеск твоих добрых глаз...«Мне кажется, у меня осталось мало времени. Я говорил, что не верю в богов. Я соврал. Я верю в Огонь Селиасэт! И в тебя тоже верю. Прости и удачи.»
Несколько страниц пусты, кроме последней. Я открываю её и вижу самого себя. Точнее, мой портрет. Только один человек мог создать такую красоту. За кажущейся простотой – истинное мастерство художника. Внизу подпись: «Я по-прежнему верю в тебя». – Скульптур... Когда он...– слова застревают у меня в горле. Я не выдержал и, откинув дневник, закрыл лицо руками. Слезы лились без остановки, грудь словно сковали толстой цепью. «И в тебя тоже верю... Я по-прежнему верю в тебя»– эти слова резали душу, но в тоже время стало как-то легче. Он в меня верит. Значит я обязан его не подвести. Я обязан найти Огни. Ради Скульптора. Ведь он в меня верит.