облака

коли я купил облака себе на погибель, пусть убьют меня побыстрее. раскачают в колыбели меня, мальчика без имени, острый нож, но мягка постель. я не знаю в совершенстве языка своей бабушки, если честно, то ни одной из них, я даже не знаю идеально языка, на котором говорит большая часть граждан страны, в которой я рожден и жив. похоронят меня под прелой листвой под предлогом улучшения качеств почвы, жил человек на свете, а вышел гной. хотите верьте в это, а хоть не верьте. ни историй про семечки в карманах, ни про крошки хлеба, размечающие для последующих путь. пусть только черствая пересохшая сладость на языке, но лишь бы и не любовь пусть. купил настоящие облака, пять штук в черном непрозрачном пакетике, размотал изоленту с трудом, запаковывали на совесть. закинул в рот одно облако, розовое, закатное, всё как люблю. запил апельсиновым соком. не грейпфрутовым, только не перепутайте, и остался ждать на распутье, когда пойдет дождь. не шаман, камланию не обучен, так ни туда приткнуться и ни сюда. оборвалась струна гитарная, лопнула звонко на излете будней, напоследок взвыла, словно пришла беда, отшатнулись, бледные лица. застучал метроном, отбивая ритм. мне не спится, веретено не спица. что болит? ничего уже не болит.