Pascal

Чтобы члены единого целого чувствовали себя счастливыми, они должны обладать волей и при этом всегда подчиняться воле целого. Паскаль Витражи на двух мониторах. Справа обычное окно с тучами. Напротив лицо тридцатилетнего Фредди, погруженное в кружку с чаем. Ярлычок болтается. Парень делает большие глотки и ставит ее на свой стол, который напротив стола разглядывающей его мадам Паскаль. Женщины выше среднего возраста, выше среднего роста, пропитанной ехидством и пониманием всей остроты всей жизни вокруг. Ее светлые волосы завернуты в хвост, челка, в руках стилус, которым она покачивает и смотрит мимо своих мониторов. - Отправь уже витражи заказчику, - говорит Фредди коллеге, вновь притрагиваясь к своей кружки. - Они недоделанные, - констатирует мадам Паскаль, рассматривая свою работу на экране и худое лицо Фредди, - Кто расстроил нашего директора? - Будем надеяться, Валери, что это был не налоговый инспектор. - Налоговый? Дела-то в гору в последние годы. Тут что-то другое, - Валери Паскаль вновь покачивает стилусом и рассматривает Фредди, пьющего чай, - Твоя кровь состоит из чая? - Ага… а твое тело из багетов. Валери Паскаль фыркает и не продолжает. - Не последует ответа? - В другой день, Фредди. Валери Паскаль закидывает руки за голову, выставляя вперед выдающуюся грудь в обтягивающей полосатой кофте. Раскачивается на стуле. Ловит пальцами ног потерянный ботинок. Достает из ящика пакет. Выходит из кабинета. Возвращается. - Я что-то упустил? - спрашивает Фредди, смотря на женщину - платье по фигуре, не слишком короткое и не слишком длинное, пиджак поверх. Даже туфли сменила на те, что унижают всех, с каблуками, - Сегодня у нас встреча с каким-то высоким заказчиком? Каким, Валери? - Театральная постановка детей, - говорит с задумчивостью женщина, возвращается на свое место и продолжает линии витражей. Валери Паскаль имеет на все ответ. С ней сложно спорить. Ей глупо не верить, даже когда очень хочется поставить под сомнение ее правоту. Мать двоих детей, пунктуальная и сосредоточенная. Ее дочери девятнадцать, она хорошенькая, учится на дизайнера и увлеченная, как мать. Фредди бы за ней приударил, если бы не Валери Паскаль - твердых взглядов, уничтожающая при желании всех и вся, как радиация и маневренная, когда этого требует профессиональная ситуация. Заместитель директора Моро в архитектурном бюро. Телефон вибрирует на столе. Валери Паскаль смотрит на экран пару секунд и пару секунд на Фредди. Отвечает: - Забери Пьера. Про ужин не забудь… - бросила взгляд на календарь, - мне нужно заглянуть на «Неделю дизайна». Не жди. Буду поздно, - завершает вызов, вытягивает руки вверх, сгибает в локтях, подкладывает ладони под голову. Тучи бегут над Парижем. Соприкасаются телами и проникают одна в другую, желая вылиться дождем. Дождь по спинам реставраторов Нотр-Дама, по пастельным картинкам художников с Монмартра. Осенний дождь, хранящий в себе все запахи юности мадам Паскаль - потекший грим, первую любовь и сумасшедший смех. - Мы ничего не представляли на «Неделю дизайна» в этом году, - бурчит Фредди. - Воздержи от комментариев свой нос, - мадам Паскаль щелкает мышкой, - заказчику отправила все варианты, - гасит экраны. Фредди выжидает пару секунд, выходит из кабинета следом и натыкается на молоденькую коллегу Катрин Симон: - Видела мадам Паскаль? - Ну - Женственна. - Как всегда в этот день раз в месяц. Ты не замечал раньше? Фредди отрицательно качает головой. - Англичанин… - улыбается Катрин, - ничего-то вы не замечаете. Улица с баннерами. Экраны кричат всеми пикселями о «Недели дизайна». Подсвечена Триумфальная арка. Такси заворачивает к парковке. Мадам Паскаль попадает внутрь отеля, оглядывается на толпу. Звуки рояля. Ей уже можно раздавать приветствия встречным. По-свойски. Ужасная ошибка не сдвинуть день с этой чертовой недели, в которую в этой гостинице находятся ее иностранные коллеги и знакомые. Проскользнула в лифт. Номер известен. Постучала. Ей открыли. Шторы в пол, оставлен маленький промежуток для улицы-свидетеля. Площади-свидетеля. Свидетелей всей ее жизни. Губы находят друг друга и шепчут: - Привет. Уже с придыханием. Платье поднято вверх. Острый каблук смотрит в потолок. Мужчина замирает в своем движении внутри ее тела, но мадам Паскаль его хорошо знает, он продолжит и они упадут вместе на простынь. Первый раз они всегда падают вместе спустя двадцать девять дней ожидания. Резкий набор высоты. Крыши Парижа - архитектура, переплетенная с цветами и парками. Рука мадам Паскаль сжимает край подушки и окунается в счастливую осень, становясь ей полностью. Мужчина одновременно с ней выпускает из горла хрип и ложиться рядом. Отдышались. Повернулась спиной. Мужская рука побежала по замку, аккуратно избавила ее от платья. Шкаф. Вешалка. Снял туфли, поставил около кресла. Мужчина накинул на себя гостиничный халат. - Мари в этом году первый раз участвовала в «Недели дизайна», - говорит мужчина, опуская капсулу в кофемашину. - Черт… - мадам Паскаль встает за широкой спиной мужчины, - ты мог сказать мне! Я не была в этом году! - Сам случайно узнал. Засмотрелся на интерьер от студентов, наклоняюсь, смотрю моя фамилия и имя Мари. Звоню ей: мол что не говоришь? Она - мне - «Вот еще! Первая проба, чтобы ты потешался». В кого это она, Валери? - В тебя. Сфотографировал? - мадам Паскаль уводит из рук мужчины кружку только что приготовленного кофе. - Пароль знаешь, - мужчина кивает на свой телефон на столике. - Открой сам, не хочу сталкиваться с твоей молодой женой. Мужчина садится напротив, ставит вторую кружку на столик. Бросает взгляд между штор. Зарывается рукой в свои волосы - седина отчетливо въевшаяся в темное. Вздыхает. - Луи, перешли мне фотографии с «Недели дизайна», где участвовала наша дочь и давай уже продолжим, закончим, я поеду домой - отводит взгляд в просвет между штор. - Второй этаж, коридоры, заваленные костюмами, декорациями, сундуками и прекрасная девушка, которой досталась только роль второго плана, потому что она слишком высокая и никому не подходит по росту, кроме сына режиссера, оказавшегося там случайно. - А потом ты долго копил для меня на эту гостиницу, а потом женился на мне, а потом… - Давай поговорим, Валери, что у нас сейчас! Мадам Паскаль оставляет кружку на столике и перебирается на колени мужчины. Прижимается к нему всем телом и шепчет в ухо: «Луи, я не хочу разговоров, я хочу тебя…» В такие минуты теряются смыслы и логика. Годы счастья, пару лет скандалов. Истерия. Озлобленность. Попытки вернуться. Битье тарелок. Маленький сын между всем этим. Почти взрослая дочь, обиженная на обе стороны. Раздел имущества, поиск работы, поделенные счета поровну. Развод в мэрии. Вторые браки. Редкие разговоры с ехидными замечаниями и взаимной ненавистью. Случайная встреча год назад на общей тусовке «Недели дизайна», они были пьяными и они не выдержали… - Боже… - шепчет мадам Паскаль, ускоряя темп. Мсье Паскаль хрипит и перестает ловить руками ее грудь. После мужчина долго целует свою первую женщину. Летит душ. Платье застегнуто. Пиджак. Пальто. Каблуки. Луи все равно выше. Луи складывает руки в карманы халата и рассматривает ее, зная, что попробует вновь через месяц признаться ей, что ему не от кого уходить, он уже ушел и уже вернулся. - Пьера заберешь на следующие выходные? - спрашивает на прощание мадам Паскаль, - Что будете делать? - В Авиньон к моей матери. Присоединишься к нам? - Нет. - Валери… - До следующего месяца, Луи? - целует в нос, выскальзывает за дверь. Запахи осени глубоко засевшие в душе, еще более остро и томительно, чем в ожидании вечера. Этот запах не вытрахать. Это не желание - загоревшееся и опавшее, это принадлежность… Мадам Паскаль под зонтом курит на улице перед гостиницей. Здоровается со знакомыми, приехавшими на «Неделю дизайна». Следит глазами за несущимися машинами… еще двадцать девять дней ожидания она не выдержит.