Двадцать сигарет и столько же дней.

      Айова. Де-мойн. 2000.       Хей. Я Сид Уилсон. Я музыкант, у меня есть что-то вроде группы и друзья. Я счастлив, правда. Но однажды я понял, что жизнь меня слишком изматывает. Я счастлив и не могу уставать от этого, не так ли? Но что-то мне мешает. Я чувствую, что переполнен. Сосуд способен треснуть, если чрезмерно наполнить его. Я загнал себя в угол в погоне за счастьем и благополучием. Известный сценарий. Вы видели его в фильмах, у знакомых, быть может, в самих себе? Чёрт, взгляни в зеркало и заметь наконец, что у тебя растут рога. Ты не демон, а баран общества. Ведь ты следуешь за стадом, и питаешься общей едой, и…       — Сид! Сид, блять! — кричит друг мне прямо в лицо, хлопая руками по щекам, что уже краснели…       А о чём я говорил?       — Ты опять того? Ты закатил глаза, закрыл их и всё! Снова откинулся. Чувак, ну ты кончай уже.       — В кого? — отвечает Уилсон, блистая своим умом.       — Себе в руку, маленький ты ещё в кого-го.       Его зовут Кори Тейлор, и он лучший друг Уилсона, он старше его всего на год, но именно это влияет на их шутки и многие разговоры. Немного кудрявый, с веснушками и насмех покрашеными в чёрный длинными волосами — это Тейлор. Вторая бомба в одной связке с Сидом. Дружат с детства и уже настолько привыкли друг к другу, что иногда ночуют у кого-то из них в домах, не согласовывая это. Так же было и в этот раз. Они сидели на диване, ставшем серым от времени, но что раньше был ярче крови по оттенку.       —Ааагх, да что ты?! Ну скажи, какой год у тебя написан в паспорте?       — На год меньше твоего, –хмыкнул крашенный брюнет, будто бы они мерялись членами.       — Заткнись, а, ублюдок, –посмеялся голубоглазый Уилсон, переводя взгляд на пыльный подоконник, щуря глаза на уровне бело-красной упаковки.       Кори смотрит в ту же сторону, пожимает плечами и вздыхает.       — Мне их снова посчитать?       Сид кивает.       Кори берёт упаковку сигарет, открывает и считает, произнося числа полушёпотом.       — Двадцать.       — Мгм.       — Мы считали с тобой ровно час назад. Ты не скурил ни одной. Забыл уже?       —Да. Их всё ещё двадцать?..       — Ты издеваешься надо мной? Двадцать! Мать твою! — Кори обречённо вздыхает и кидает пачку на подоконник. Начало нулевых, а ощущение, будто бы у младшего начало развития нулевых мозгов.       — Да ладно тебе, я считаю их для своей цели.       — Для какой?       — По одной в день. У меня двадцать дней, — звучит так, словно у него столько осталось до смерти.       — До чего? — усмехается старший, разводя руками и приподнимая одну бровь. — Хотя стоп. Не говори. Ты просто больной ублюдок, Сид.       — Я знаю, но ты дружишь со мной, а значит моё ублюдство медленно заражает твой мозг, — устрашающе говорит Уилсон и ухмыляется, вдруг издавая кривой заразительный смех.       И теперь смеются оба.       — Ты идиот.       — Ты тоже. Пошли покурим?       — Я по две, а ты снова одну?       — Снову одну и снова прохо-о-о-дит день, — протянул Уилсон гласную, словно это был всеми любимый отрывок известной песни.       Кори подпевает ему, берёт его пачку и они шагают на балкон в другой комнате, продолжая выдумывать слова на ходу и петь.       Кончилась сигарета, кончился день. И что с того?..