Карта зла

Как же хотелось выпить!.. Горло словно ощущало, как по нёбу текут огненные реки, а кончики пальцев, казалось, вот-вот коснулись бы прохладного стекла бутылки, почувствовали бы его гладкую запотевшую поверхность. Ещё чуть-чуть! Прямо протянуть руку — и он станет хозяином вожделенного напитка. Школьная доска и тряпка, да-да. Да только если сейчас немного выпить (ладно, набраться, как последней свинье), то в автобус не пустят, а ведь билет уже куплен. А раскидываться деньгами и снова и снова скупать билеты в надежде, что сегодняшним вечером он точно не наберётся, совсем не по карману. Вот и оставалось уныло вливать в себя кофе. Алкоголизм, чтоб его. От борьбы манящего голоса пива и строгих возражений остатков разума отвлёк телевизор: видимо, продавец устал ждать, пока гость не перестанет сверлить взглядом полку с алкоголем и не уйдёт наконец, вот и включил новости. Магазинчик наполнил бубнёж диктора: — ...и сегодня настала годовщина страшного пожара, унёсшего жизнь мужчины и разрушевшего самый дорогой отель Скалистых гор. Прискорбный день нашей истории, что уж говорить. Дэн поднял удивлённые глаза на экран. «Оверлук»? Серьёзно? На миг мелькнула испуганная мысль («Оверлук» нашёл его, нашёл его даже в этой дыре и никогда не отпустит), но Дэн не позволил ей перехватить контроль и заставить сердце биться непозволительно быстро. Хватит с него. Итак уже почти двадцать пять лет отбивается от цепких щупалец вымершего отеля. — Работай, зараза! — пропыхтел продавец и с отчаяньем в глазах щёлкнул морщинистыми пальцами по экрану, но тот как начал выдавать рябь, так и продолжил упрямо. — Я ещё кредит за тебя не выплатил! Дэн только хмыкнул, глядя на тщетные попытки. Он слишком трезв, вот и засиял. Пора бы взять ещё стакан кофе да уходить, пока ещё что-нибудь не сломал ненароком. Уже двинулся к автомату, как услышал за спиной растерянный детский голос: — А дальше что? Мне интересно про призраков! — Тише, Джейми! Что я тебе говорила про призраков? — шикнула на него женщина. Должно быть, мать ребёнка. Дэн планировал просто обойти их и добраться до кофе, как вдруг что-то ощутил. А? Удивлённый, обернулся на мальца. Он, что, сияет? И сияет хорошо так, судя по покалывающему ощущению, которое немилосердно вгрызлось в голову. «Что я тебе говорила про призраков?». Женщина говорила в точности как его собственная мама, как говорят все матери сияющих детей. Значит, она в курсе. Тем временем продавец, обладающий собственным талантом втюхивать барахло, махнул рукой и прохрипел: — Интересуешься призраками, ковбой? Мальчик (вроде бы, его звали Джейми или как-то так) чуть вздрогнул и повернулся к мужчине: — Ага. Немного. — А хочешь карту, где отмечен тот жуткий отель с привидениями? Это же настоящая карта сокровищ! Рывком, которому позавидовал бы любой лев, продавец схватил с прилавка потрёпанный сборник «Путеводитель по Колорадо», послюнявил палец и стал агрессивно листать страницы, пока не достиг нужной. — Вот! Во-о-о-о-от! — и с такой силой ткнул по бумаге, что даже помял её. — Вот «Оверлук»! Ну что, ковбой? Берёшь сокровище? — старик подмигнул ему, напомнив пожилую сирену, которая всё ещё надеется завлечь моряков на смерть. — Я... — пролепетал Джейми. Рука мальчика неуверенно потянулась к карману, в котором наверняка хранился детский кошелёк с несколькими монетами. Дэн исподлобья глянул на продавца, ощущая, как внутри него клубится гневом раскалённый пар. Больше никто не попадёт в «Оверлук»! Особенно ребёнок! Нельзя этого допустить! — Не нужна ему эта карта! Не лезь! — рявкнул Дэн так, что на него одновременно уставились три пары глаз. Ох, чёрт, я похож на отца, мелькнула мысль и тут же испарилась от жара злости. Без разницы. — Джейми, идём. Нам пора, — строго сказала женщина, разделяющая взгляд Дэна на бесполезную покупку. — Но мама... — Я сказала «идём». Ворчливо скрипнула дверь, и вот в магазине остался только Дэн, продавец да треск помех на телевизоре. Не нужно было быть телепатом, чтобы догадаться, что Дэну тут, мягко говоря, больше не рады. Два доллара на прилавке, кофе в руках, и можно в путь. Уже выходя, Дэн бросил: — Проверьте антенну. Кажется, ветер сдвинул её, вот сигнал и не ловит. И снова улица, шум машин, разговоры прохожих, свободных от проклятья бутылки. Где-то там уже разворачивается автобус, который увезёт его в новую жизнь, где он (точно-точно) не будет пить, найдёт работу. Вздох. Взгляд на бумажный стакан. Хоть мелкого защитил, а значит, день не зря прожит.