Бумага...

Говорят, бумага стерпит Всё, что хочешь – напиши. Только тот кто ею вертит Может быть и без души. И такого «накатает», Что в башку взбредёт ему, Он любого «закатает» Толи в ссылку, толь в тюрьму. Как ни странно, но поверят Той бумажке на Верхах И, наверно не проверят Кто тут свят, а кто в грехах. А ещё кого-то можно На бумаге похвалить, Только сделать осторожно, Чтобы ложью не облить. Ах, бумага ты хранитель Для событий всех времён И секретных тайн обитель Для народов и племён. А ещё тебя терзают, Став поэтами во вред И в нутро твоё влезают, Сочиняя всякий бред. Расцарапают всё тело, Обнажив людей грехи, И потом «толкают» смело Выдавая за стихи. А писатели – все скажут, Как « в натуре бандюги» Всё в подробностях покажут, Денег полные тюки, Кровь, насилие, растраты, Проституция – весь сброд, Словно этому мы рады – Наши власти и народ. Да, бумага терпелива, Что за то судить её! И лежит она лениво, Как постельное бельё. Но когда-нибудь взорвётся, Может ночью, может днём. На клочки она порвётся, Вспыхнет яростным огнём. Превратит в труху и пепел Всё, что жиждется на ней. Станет мир прекрасный светел И добром своим сильней.