***
Вы были радостью и горем, в моей потрёпанной душе. Вы говори слово, что боле я не слышала нигде. Вы пели песни ночью мне, увы, так более не повториться. Вы пели про любовь - любовь к диковиною птице. Вы знали, где я ем, как сплю, Вы знали меня всю до мелочей. Вы знали, что в один из дней, уйду я насовсем. Вы знали, что настанет час, последние падут слезинки. Частицы наших светлых дней, теперь, увы, летят как птица. Я знала вас, а вы меня, Вы открывали сердце мне и доверяли, к сожаленью.***
я ненавижу этот август за то, что он напомнил о тебе. за то, что я ищу тебя во мне, и отголоски на моем лице. я не хочу чтоб начиналась осень, ведь ты теперь уж не со мной. и осень никогда не будет прежней, когда я чувствую себя одной. и город этот проклят безнадежно, и сердце жалобно скрипит. лицо твое уж видеть тошно, а я уже давно разбит.***
я дам тебе разодранную в клочья плоть - это не тело, и не личность. это сгнившая в думах суть - окровавленная и нечистая. я могу дать тебе слово, что любить буду... местом, где раньше было сердце. Разум усталый, Мыслей все меньше. Плоть в раздрае. Я - бессердечный. я не привыкла просить и скорбить, я не привыкну к запутанным мыслям. и надежду на светлую жизнь я навеки втоптала в лица.***
Сменились гордость и сочувствие. В камень груди не вонзиться стрела, Потому что в душе моей безумные Полки открывают врота. Это начала новой битвы, Это старого дня конец. "Да, начнутся суровые игры!" - Громко сказал беглец. День наступает заново, И с каждым вдохом себе я твержу: "Может сыграть что-то джазово?", Пора начинать игру. Пора брать сборники и циклы, И начинать снова писать. Воссоздавать из ада мысли Похожие на Моцарта тетрадь. Чтобы ноты играли звонче, А пальцы нашли тебя - Мою музу, что играет громче, Что во тьме, созидая, ждёт меня. Я клянусь тебе, милая, Я тебя отыщу и сыграю! Песню, что может не тихая, Но без нее - погибаю. И поведаю миру фортиссимо, Расскажу ту историю страшную, Как я снова беря пианиссимо, Воссоздал пьесу прекрасную. И люди тихо, блаженно Будут снова её играть Ведь музыка это искусство, За неё можно умирать.