Покой

Душа была продана ещё до рождения. До рождения здесь, в этой смуглой чаще. Своим светом, от которого не было тепла, только лёгкий холод тонкой струёй пробегал по шее. Тюрьма сосен стала раем для меня. Всю жизнь, приходя сюда, я молил дьявола, языческих духов и мелкий чертей, кого угодно, только не Бога. - Подари, верни мне вечность. Отмирала частица человека, превращаясь в боль, выливаясь чернотой. Уродуя себя и умирая, принося в жертву своему главному смыслу, своей одержимости. Я плакал дома, в тёмном угле перед затопченными иконами, чувствуя, как тьма растёт во мне. Людей становилось всё меньше. Они уходили, крестились и оборачивались в след. А то, что осталось от меня, продолжало метаморфозы. Убивая животных, вкушая их. С каждым разом приходилось отдавать всё больше, чтобы в конце концов, забыть себя и под блëклой луной носиться по лесу, а на заре дышать прахом сожжённой соседями избы. Но это стоило своего. Теперь все они мертвы и не покаянны. А моë тело держат худые ветки берёз. Кровь мягкой плоти черкает полосами по жухлой болотной траве. Слышен хруст костей. А потом опять мгла, забытье и снова покачивающиеся сопки и горы, рваные голоса в голове. Морозная ночь и туманное утро будит увядающее сознание. Сознание зверя, которые отдал всё, чтобы быть им.