Любовь

Она в неприятном месте. Будто в подвальном помещении - темно, сыро и одиноко. Веки слипшиеся, тяжело что-то рассмотреть. По бетонным стенам рисунками разбросан мох, пахнущий сыростью. Один на один гляделки с тускло видимой тенью. Ищет больший отголосок света, хочет зацепиться за него. Хочет вспомнить, каково это, осязать тепло. Помнится, что это до мурашек на коже приятно. Чувствовать было приятно. Было. Сейчас она заперта в темной затхлой тюрьме, без возможности увидеть свет и услышать малейший звук кроме своего эхо. В ожидании спасения, смотря тусклыми глазами, ложится на бесцветный лед и засыпает. Во сне встречают самые родные объятья, самым приятным голосом шепча все самое лечащее. Этот сон - ее зависимость. Только здесь она чувствует себя неброшенной. Мечты во снах до идеальности сладкие, как розовая вата, которую еще никто не передержал на огне. Вокруг тишина, еще совсем немного, и она больше никогда не сможет проснуться. Любовь. Потратив столько времени на эти чувства, не поняли, что они ломают судьбы и мечты. Что разбивают всё холодом своих последствий. Любовь. Не привыкли, что за искренним весельем следует сильнейшая боль. Что за яркий свет всегда платишь самой черной краской. Сплетенье одиноких душ, никто не любит после жизни. Не понять живым, что чувства могут стать ошибкой. Предупреждения не действуют. Снова наступаешь на те же грабли, пропадая в знакомом колючем мраке. Любовь. Только она может сделать этот вдох самой первой и самой последней секундой твоей очередной жизни.