Ночь на балконе

Теплая весенняя ночь. Странно, что она не казалось такой теплой, какой должна. Хотя, не привыкать. У меня должен был быть выходной, но из-за этого холода, который меня и побудил проснуться, должен встать в ночь и понять, откуда он. Дует этот прохладный ветер, свежий но такой холодный, будто это зимний день или осенняя ночь. Балкон открыт. Точно. Глаза всё ещё слипаются, но я почему-то даже не устал. Я просто иду к балкону, что кто-то не закрыл. Его нет рядом. Точно. Мне холодно, потому что того, кого я так люблю, нет со мной в кровати. И как бы я не смущался, как бы не краснел или ругал себя за такое, он мне нужен,и нужен рядом. Но он не против давать мне эту любовь и ласку, за что я благодарен ему, правда. Неважно, скажу ему это потом. Мои ноги касаются пола и я чувствую, что мог бы чувствовать паркет, был бы он живой. Холодно и ему, наверное. Так вот, я всё ещё у открытой двери балкона, босиком и полураздетый. А на прокуренном балконе стоит он. Тот всё ещё носил мой подарок в виде большой, даже для него, футболки, и в его руках всё ещё сигарета. - Сай, ты? - хрипит он. Глупый, наивный, но такой хороший и поддерживающий.. а я всё ещё его прощаю, хотя говорю и говорю, что нельзя курить. - Что такое? Почему не спишь? Может, я и умею размышлять, но из меня не выходит и шёпота. Я просто обнял того, кто мне так дорог, со спины, всё ещё дыша этой смесью запаха табака с примесями и чистого воздуха. Кажется, недавно прошел дождь. - Иди поспи, выходной же. Не могу, милый мой, никак. Пока не прекратишь курить эту хуйню я отсюда не уйду, даже если я этот запах не переношу абсолютно. - Шуи, глупыш, скажи хоть слово, не волнуй меня Я заставил его волноваться? Жаль.. Однако мне и нечего говорить, я просто хочу обнимать его и не говорить ни слова. Конечно, ситуация была бы лучше, если бы мы находились в кровати, в тепле, без табака. - Прекрати. - Что? - Курить прекрати, воняешь. - Погодь, это последняя за ночь, обещаю. Тогда я насильно забираю лежащую рядом пачку и выкидываю в окно. Осталась одна сигарета в моей руке. - Э-эй! Что ты делаешь? О да, это мой парень. Шумный как горилла. - Зажигалку, пожалуйста Я ведь не веду себя грубо? Я ведь не груб с ним? Я его не расстроил? Поступил ли я правильно? Что я вообще творю?! Но он зажигает сигарету в моей руке и я подношу к губам то, что так презираю на губах любимого. Снова этот противный дым. Наши друзья, что тоже встречаются, курят совсем другое: один сидит на электронных, будто это модно, другой же на траве. Их выбор — испортить свою жизнь. Однако, почему порчу её себе я? Наверное, потому что это уже ничего не значит, так? Я убил свое здоровье литрами кофе и недосыпом, мне большего подавай. - А говорил, что это плохо... - И это моя последняя, обещаю. Выгляжу я точно нелепо. Он тушит бычок и целует меня. Мои волосы теперь тоже в дыме этого яда. Хотя я и не против. Я дышу вредным дымом, загрязняя приятный воздух вокруг. Скоро рассвет, а мы никак не уснем. А нужно ли нам ложиться? Хотя, в конечном итоге мы всё-таки в кровати, вместе и навсегда. Хотя нет, навсегда звучит, будто я умру в ней. Но я и не против — умереть здесь вместе с моим возлюбленным, после такой почти безмолвной ночи, с запахом сигарет и его футболки. - Саи. - Да, Момо? - Люблю тебя, спасибо тебе за всё. Извини конечно что я курю и там.... ну.. спокойной короче. - Спокойной. Люблю тебя. Слова есть слова, но ты ещё не знаешь, как я тебя люблю, Момота-чан.